SIÓN

Epitafios en el cuaderno del tramoyista.

2012-01-17T08:00:00.000-08:00

El Arena se puso en pie, comenzó a aplaudir.

Minutos y más minutos de palmas, olés y demás vítores.

Terminaba su carrera sobre las tablas en las que comenzó hace ya más de cuarenta años.

La memoria, en su cabeza, pasaba fugazmente por un amasijo de galardones, menciones y portadas en mayúscula.

Punto y seguido.

¿Y ahora qué?

Comenzaba su final.

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E.Hopper - Dos comediantes (1965)

A mis veintitantos

2011-11-28T07:40:00.001-08:00

Por estas fechas y como cada año, es típico a la vez quetópico, hacer una lista con las cosas que he hecho, tendría y tendré que hacer cuando se acerca otra vez micumpleaños; en este caso caen 27, que es una edad bastante estúpida, no son 30ni son 25, es tierra de nadie, ni A ni B, ni blanco ni negro, ni Barcelona niReal Madrid, ni Kas ni Fanta y un largo etcétera.

Ya he cumplido con la soberana tontería de tener que plantar un árbol, escribir unlibro y tener un hijo, a saber, dos puntos:

Tengo plantas en casa con las que juego al Dr. Frankesteinhaciendo injertos y resucitándolas, eso cuenta como plantar árboles.

Hace dos años, con ayuda de Ediciones Mis Padres, publiquéuna edición de los mejores relatos de este blog, eso cuenta como escribirlibro.

Tengo unos cuántos hijos e hijas adoptados por las calles 4,5 y 6 de la piscina, aunque en ocasiones no se diferencie quién es el “paterfamilias”, esto cuenta como tener un hijo.

Aunque en realidad mi objetivo es formar parte de losservicios de inteligencia en plan Capitán América para que me inyectenadamiantum en la sangre, tenerbranquias, hacer una máquina del tiempo/espacio, volver a correr 101km en 12horas, atravesar España corriendo (factible)…

Pensarás que el párrafo anterior es una tontería, pero esmejor que desear lo que todo el mundo quiere, además en esas líneas hay cosasque se han hecho ya, otras para las que queda muy poco, técnicamente y porestadística es todo posible, puestos a pensar, pensar a lo grande.

Se lo dije a C. hace unos cuántos párrafos, nosotros estamosdos futuros por delante del ahora.

Somos de otra pasta, tengamos diez y tantos o veinte años yalgo.

A mis diez y tantos

2011-11-23T08:32:00.001-08:00

La verdad es que tuve mucho valor.

También es cierto que he estado detrás de ti bastantetiempo, incluso me llegué a enamorar de ti, en fin, cosas de la edad.

Soy muy madura, pienso a otras velocidades, tres o cuatropor encima de los de mi quinta, y no lo digo yo, lo dicen los hechos y mibiografía, por eso no tengo tiempo para pensar ni en bobos ni en bobadas.

Pasa todo muy deprisa, a tal velocidad, que creo que haycosas que se me escapan de los dedos y que nunca podré saber como serán.

Definitivamente, soy de otra pasta, mi mundo está dosfuturos por encima de este.

Dicen que es ahora cuando he de soñar con imposibles y viviren mundos de fresas con nata, pero tengo la sensación de haberme bajado de esetren de mentiras hace mucho tiempo.

Y eso que acabo de cumplir los catorce.

Tres, ventanilla.

2011-10-25T08:33:00.000-07:00

Soy un hombre de costumbres, sí.

Me levanto todos los días a las siete de la mañana, loprimero que hago es coger un rotulador rojo que tengo encima de la mesilla ytachar el día anterior, después, tranquilamente, cuento los días que quedanhasta acabar el año.

Después subo la persiana hasta la mitad, hice una marca encolor negro para no pasarme de la que creo es la altura justa y abro la ventana hacia laderecha, es una ventana corredera de doble cristal, roto por un lado, que da a un patio de luces al que apenas measomo, no me interesa lo que allí se respire.

Pasados diez minutos de las siete de la mañana, me preparoun café con una cucharada de azúcar y enciendo el canal uno, el único que hay,el que sólo da noticias.

Llevar una vida ordenada puede rozar la obsesión, pero no meimporta lo que piensen, es más, creo que a la sociedad le iría mejor si fueracomo yo.

En el comedor soy igual, también en misa e incluso cuandojuego al bridge con mis compañeros del ala sur.

Cuando me dejan viajar mi modo de actuar es similar, siemprevoy en autocar, única y exclusivamente en el de las once treinta, asiento tres“a”, ventanilla.

Nadie puede ni podrá ocupar ese espacio jamás, mecorresponde por uso y costumbre.

Ese día, esa chica no lo entendió así.

Los días rotos.

2011-10-23T15:13:00.000-07:00

-¿Lo...lo has hecho tú?
-Sí
-No tengo palabras, ¿cómo?
-Es fácil, coges unas revistas, tijeras, pegamento y echas unas cuántas tardes, ah bueno y mucho cariño.

La pausa se hizo muy larga, pero no importaba, en esos momentos no existían los segundos, ni las horas, todo se iba deteniendo poco a poco con el paso de las hojas del calendario.

-No me lo podía esperar - le dijo mirándolo a los ojos-, un año entero, un calendario con todo "viernes"
-Si...bueno...me figuraba que te iba a hacer ilusión.
-Maldito John - dijo ella riendo - ¿por qué?
-Por ti

***
E.Hopper - Summer Evening

Viento de la costa

2011-10-09T07:20:00.000-07:00

No esperaba tu carta.

Me vuelvo inmediatamente.

Lo que más me intriga es saber cómo me has encontrado después de diez años, tampoco quiero saberlo, o sí, no lo sé, es estupendo, un regalo caído del cielo, bueno, en este caso, de la parte de Royal Mail.

¿De verdad vas a hacer todos esos kilómetros?

Leo las líneas y las releo, una, otra y otra vez, mientras me doy una vuelta por el cabo, y no termino de creermelo, aunque, con el paso de los días, algo me dice que sí, que esto es verdad.

Sigues igual de preciosa...

Diez años, se dice pronto, pero bueno, los dos siempre hemos sido de jugar con los calendarios a nuestro antojo.

Soy un manojo de nervios, sé que el día del reencuentro está cercano, tan pronto pasen dos cartas más y concretemos la fecha y lugar para inventar una máquina del tiempo y perdernos en nuestro propio cosmos.

Todo lo que dices y sientes es genial, sublime, grandioso...no lo sé, me encanta, me encanta y me encantas, como siempre me has encantado.

Te debo muchos cumpleaños, te debo mil cosas...te debo tiempo, sobre todo tiempo...

Te debo mi vida.

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E.Hopper
Lee Shore

Letras para LeiLa

2011-09-26T10:22:00.000-07:00

Kabul, 5 de julio de 2011:

Ya queda menos, me han confirmadoque el vuelo de regreso lo tenemos el día 23, no sabes la de ganas que tengo detirar el reloj por la ventana yabrazarte.

El tiempo ha estado a punto determinar conmigo y con mi paciencia, por suerte, he cargado mi guerrera conmuchas fotos tuyas, puedo pasar hambre y padecer la sed, pero aquí pasar un díasin verte es lo más parecido a morir.

Llevo la cuenta de las hojas quehe usado para contarte mi vida diaria desde hace seis meses, y con esta llego alas dos mil quinientas, el hecho de no tener internet en esta medio oficina, al principio me llevaba a los demonios, perogracias a eso, he vuelto a jugar con las palabras y con la tinta sobre elcuaderno, rescatando historias y relatos de hace años, esos que tanto tegustaron y que terminaron por enamorarte, ¿te acuerdas de aquel otoño?

Gracias a que te he tenido enmente durante todo este tiempo he podido soportar con más o menos levedad ladureza de los días, esos que has visto en las noticias, teñidos de sangre y deinfinito dolor, en esta guerra en la que nadie sabe lo que está haciendo.

Rara era la hora en la que nopasaban las balas rozando las sienes, claro, cómo para no volverse loco, suerteque te tengo, vaya, suerte que los de aquí tenemos unas compañeras comovosotras a miles de kilómetros, sino, sino no sé, no sé, esto pudiera habersido más trágico de lo que ha sido.

Miro la hora cada poco, el tiempoya está de mi lado, ahora es todo restar, todo, todo restar segundos alcalendario hasta llegar al día pintado de rojo, que entrará a formar parte delclub de los días más importantes de mi vida.

Lo hemos pasado muy mal, por esote escribía absolutamente todos los días, así me aseguraba que las últimaspalabras que escribiera ese día fueran “te quiero”.

Y cada día más, Lelita. :-)

P. M.

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Cinco días más tarde,el 10 de julio de 2011, el Sargento Mc Cloud y dos de sus soldados resultaronheridos de gravedad durante una emboscada en el desfiladero de Kandahar.

Mientras le extraíantoda la metralla de su cuerpo, perdiendo gran cantidad de sangre, el Sargento,pálido y rozando la agonía, no paró de repetir: “decidle que la quiero, decidleque la quiero…”

Hoy está fuera depeligro, en un hospital a dos manzanas de su casa, a pocos centímetros de suLela.

La hoja de cuadros

2011-09-21T10:22:00.000-07:00

Siempre me quedo cosas en el tintero, lo sé, lo que nunca he sabido es como empezar y eso que llevo probando más de dos años.

Con este ya van tres, tres y dos meses para ser exactos.

Ahora es tarde, las puertas del tren se han cerrado hasta el año que viene, o hasta dentro de no sé cuando, navidades o algún puente perdido, cómo ves, nunca sé nada, nada de nada.

Te he visto casi todos los días, hemos reído, también hemos medio llorado, han caídos dos sesiones de cine y como siempre, como siempre, no te he dicho nada de nada.

Quiero empezar a imaginarme que esto jamás va a suceder, el día que llovió tanto y te fuiste corriendo a cerrar las ventanas, te dejaste el bolso en casa, y bueno, no pude evitar explorar en tu vida para encontrar alguna pista que me mostrase el camino que termina en ti.

He pensado en empezar a olvidarme un poco de ti, pero no puedo, es un querer y no poder que me quita el sueño, literalmente.

Querer duele mucho; no poder, va acabando lentamente conmigo.

Miro hacia atrás y ya no es verano, el tiempo ha pasado otra vez en blanco, me acuerdo mucho de ti, de los días en la playa, del sol, de los días de lluvia paseando muy despacito.

Confieso que la curiosidad de uno de esos días me pasó factura, no me olvido de la cara de ese chico, ese de las dos fotos que llevas en la cartera.

CARTAS A BRUSELAS

2011-08-17T02:45:00.000-07:00

Es la segunda vez que te escribo.

Sólo han pasado cuatro días desde la última carta y ya tengo muchas cosas que contarte.
Han sido días fantásticos, aunque sólo coincidiéramos para cenar, a mi me sobraba y me bastaba, sólo por eso merecía la pena levantarse.

¿Y ahora qué?, nos lo hemos preguntado muchas veces, no lo sé, sólo contar, empezar la cuenta atrás hasta el próximo mes de agosto.
He soñado muchas veces con el futuro, el futuro contigo, ¿sabes?, en el que regresas y te quedas para siempre, suena tan bien.

Parece mentira, yo pensaba que esto de amar era cosa de mayores, pero me parece que ya voy empezando a saber lo que se siente.
Me dicen que esto es cosa de críos, mentira, yo con catorce años seguro que siento y quiero más que alguien con treinta.

Tengo miedo del tiempo, de que pase y las hojas del calendario se queden en blanco, no lo sé, no sé qué pensar, estoy hecha un lío.

Ahora alargo la imagen de tu presencia cerca de mí estos días, estirando hasta el límite todo lo que hemos vivido juntos hasta antes de ayer, cada día gasto un poquito de mi memoria y así aguantar con tus recuerdos en mi memoria hasta el año que viene.

No sé dónde irá a parar esta carta, es muy probable que duerma junta a la otra en el cajón, hasta que consiga reunir algo de valor para poder enviarlas; cuando en mis sueños no salgamos los dos por Bruselas, bajaré al buzón.

C.

EL FINAL

2011-08-16T02:56:00.000-07:00

Al dar las doce empezó su fiesta.
Sola, vacía, desprendiendo un aroma intenso a asfalto y a papel mojado; no hacía mucho que había pasado el último camión de la basura esparciendo una variedad nueva de confeti.

Mirando al cielo, unas lamparillas blancas, meciéndose con el poco viento con albahaca que soplaba por los cosos, insuflando realidad a la ciudad.
No queda casi nadie, está todo vacío, la calle reposa sobre globos deshinchados y vasos cuarteados.

Andamos por el medio de la calle, casi sin hablar, disfrutando de esa propiedad efímera de la carretera para nosotros solos.
La música, a lo lejos quería sonar un poco más fuerte, pero era imposible, el calendario mandaba sobre todo.

Restos de la fiesta que se van calle abajo, por el empedrado, buscando la alcantarilla.
“Si amanece nos vamos”, parecían decir los últimos rezagados.

Amaneció.

Yo, mi, me, contigo.

2011-07-12T03:50:00.000-07:00

Me llenó de alegría ver, que el que más o el que menos, se dedicaba a lo que dibujaba en las horas de plástica; Quique es un músico muy famoso, Estela viaja de aquí para allá por todo el mundo curando niños, Aimar monta y desmonta empresas pero le va bastante bien, está montado en el dólar.

Ana iba a por el tercer hijo y Eduardo se había separado, ¡ahora sale con Sara, igual que en el recreo!, lo que hay que ver.

Yo sigo como siempre, te miro y no me atrevo a decirte nada.

Como hace diecinueve años.

Agonía hermosa

2011-07-08T12:22:00.000-07:00

Postrada ante lo más Alto,
vieja, gris,eterna, tierra,
sequedad de sus hombres.

Piedad y piedras,
amor y amapolas,
¿nada vale?.

Agonía hermosa,
Castilla clama al cielo,
pero, inutilidad.

Agonía hermosa,
compasión de sus hombres,
¡ay!, esperanza.

Castilla no se muere.

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"Verano en Castilla"

Imágen de Miguel Calleja

Los felices 40

2011-06-29T11:23:00.000-07:00

1 de julio de 1942.

-La verdad es que aquí no se puede estar mejor

-Si, ha sido todo un acierto, la Sra. Terry tenía razón, pero, ¿y los niños?

-Los niños - dijo él riéndose - ya no son tan niños.

-No sé, no me acabo de hacer a la idea de un verano sin ellos.

-Hazte...hazte a la idea querida, este tiempo es para nosotros.

-Bueno, menos mal que en octubre volvemos.

-De eso quería hablarte.

-No...no te entiendo, ¿qué dices?

-Que no va haber octubre.

-Thomas, cariño, ¿qué me quieres decir?

-He vendido todo, nos quedamos en Cape para siempre.

-Tho...Thomas, qué...qué estás diciendo.

-Que nos debemos muchos años.

1 de julio de 1942

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Edward Hopper - Cape Cod Evening

Seis para doce.

2011-05-18T08:12:00.000-07:00

"Todos los días de nuestra vida", ponía en la inmensa cenefa de vinilo que rodeaba el salón.

El cuarto daba a un patio desde el que se veía la catedral y una plaza llena de naranjos.
Las mañanas de primavera el sol aparecía por la sala a eso de las diez y poco de la mañana, repasando cada rincón del lugar, para después escapar lentamente por uno de los ventanales del otro lado.

Un inmenso mural hecho de fotografías ocupaba la pared principal, que se encendían a eso de las once y cuarto.
Unos minutos más tarde, después de alimentar a las plantas, la luz subía por las cortinas hasta dar con el vinilo que bautizaba la estancia.

Desde el sofá, los dos desayunaban contemplando como se iban iluminando cada una de las seis palabras.

-Todos los días de nuestra vida - murmuró.
-Todos, todos y cada uno - decía ella mientras le miraba.

Breve ensayo sobre la propiedad.

2011-05-12T08:08:00.000-07:00

Aguante tantas noches en el mismo bar, que se me fueron acabando las excusas, lógicamente.

Mariano limpiaba vasos y contaba billetes mientras yo miraba la puerta viendo pasar a la noche por la calle.

A la una y media más o menos echábamos el cierre a la persiana, hasta mañana a la misma hora, las ocho once de la noche más o menos, cuando yo venía de mi tienda imaginaria de vender libros imaginarios, era mi trabajo, mi trabajo imaginario.

Cenaba en el bar antes de subir a casa, veía el partido si era día de copa, echaba lo suelto a la máquina y hablaba de lo que fuera con la parroquia, así aguantaba hasta la hora de cerrar, esperando a que pasases otra vez por el bar.

Después me iba a casa, me acostaba, descansaba y me volvía a levantar para irme a mi trabajo de verdad, con mi vida de verdad, por la noche repetiría el mismo ceremonial, a ver si la suerte cambia de acera y entra en el bar.

Aguante tantas noches como quince en el mismo bar, mi mujer ya se estaba empezando a molestar, no le faltaba razón, no eran horas de llegar a casa en días de diario y sin motivo aparente.

Ahora me dedico a pasear hasta una hora prudencial después de tirar la basura, la calle es más grande que un bar para encontrarte, pero guardo ese trozo de esperanza que me corresponde.

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(Te lo debía)

Luna de Nisán

2011-04-22T04:29:00.003-07:00

Silencio…
La muerte nunca se hizo tan bella…

Silencio…
Naveta, mortaja y sayón.

Silencio…
La gubia, cincelando la expiración sobre el madero.

Silencio…
Salve, Perdón al pueblo y Victoria.

Sólo se oyen pisadas, entre el murmullo del Pisuerga…

A lo lejos, una corneta desde la Antigua; tambores templados por la Pasión…

Sólo se escuchan los lamentos de los ojos, apostados a millares en Angustias…

Valladolid cierra filas, se engalana de luto.

Semana Santa 2011

El día de las flores

2011-03-28T03:50:00.000-07:00

Anoche su madre no bajó del todo la persiana.
Las primeras luces del sábado fueron desvelando poco a poco los colores de la habitación de Daniel; la bruma dejaba paso al azul de las paredes, habitadas por los los habitantes de los mares, gracias a unas divertidas pegatinas de vinilo.

La luz del sol destapó la inmensa caja roja de juguetes que había a los pies de la cama, un cajón dónde todos los días es fiesta, por el suelo aún quedaban los restos de la noche pasada; superheroes y plastilina, protagonistas de uno de tantos cuentos que salen de las manos del pequeño de los Mainar.

A punto de dar las diez, con un par de cariñosos cachetes en el culo, Daniel se fue desperezando y dando los buenos días al primer sábado de la primavera.

No eran ni las once menos cuarto cuando padre e hijo estaban ya en el coche rumbo a la piscina.
Daniel no es un niño miedoso; era curioso ver como en ese cuerpecito de no más de un metro de altura, cabían ya unos cuántos moratones, recuerdos de las innumerables aventuras en las que sólo los más valientes y despiertos se atreven a enrolarse, y es que, para él, subirse a la silla del escritorio de su padre en busca de no se sabe qué, se asemeja a las peligrosas expediciones al Nepal en el mundo de los adultos.

Un nuevo reto aparecía ahora cerca de las chancletas de Daniel.
Aunque ese mar no era cómo el de sus paredes, no recordaba el fondo marino con azulejos, ni que las estrellas de mar fueran de corcho.

No importaba.
La aventura estaba a unos centímetros y el premio de adoptar el superpoder de ser el hombrecillo de agua, a menos de un paso.

Aún quedaba mucha mañana para jugar en el agua.
Aprovechó unos segundos antes de coger carrerilla en el bordillo, para viajar con los ojos cerrados hasta su habitación, coger una de sus pinturas y dibujar un monigote en forma de Daniel cerca de una de las tortugas de la pared.

Pequeños protagonistas de sus grandes historias.

Variaciones Goldberg

2011-03-12T00:06:00.000-08:00

-¿Es nueva?-preguntó Mathieu.

-No, ¿qué lees?.

-Pues suena estupendamente.

No había nada en el diario.

-Nada en especial, ¿qué hora es?

-Las siete y cuarto, ¿qué quieres cenar?.

-Nada, no tengo mucha hambre, bajaré a tirar la basura y estiraré un poco las piernas.

-Como quieras.

Jueves de marzo, aún hace frío ahí fuera, pero no mucho más que en la habitación.

Hace dos años, eran dos jóvenes entusiastas y enamorados, frescos y de colores.

-¿Te imaginabas la vida así? ¿queríamos esto? - preguntó él.

El rubor salió del piano llenando toda la sala.

-Sinceramente, no.

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E.Hopper-Room in New York

Conjuntos singulares

2011-03-10T08:57:00.000-08:00

En los cascos sonaba la número quince, hacía juego perfectamente con el paisaje, al que le quedaban unas pocas horas de sol.
Ironías... se embarcaba por la misma carretera, hacía el mismo destino, en fechas idénticas pero con paradas finales contrarias.

Otra vez un sábado en la carretera, los días escogidos por los sociofóbicos para encontrarse con otros alérgicos al tumulto.
Todo sabe diferente, todos suena distinto a un viernes o a un miércoles.
Los caminos en sábado son barrizales, no se hizo el sábado en el manual de la vida para malgastarlo en la carretera.

Eso pensaba él año tras año, pero necesitaba juntarse con ese binomio de las horas y el calendario para darse un baño con sus semejantes del sanatorio sociopata.

Luego volvía a sus quehaceres con una dosis de realidad.
Tocar el barro y el suelo para poder pagar el crédito de vivir en el cielo.

¡Hasta el año que viene! - dijo al abrir la puerta de casa.

El Plan B

2011-02-21T08:55:00.000-08:00

Corre paralelo a lo que sucede a lo largo del año.
Un paso detrás de otro, este más rápido que el anterior, más lento que el siguiente.
El ritmo es frenético.
Mira hacia atrás, intentando , sólo intentando, recuperar las hojas de la agenda que se han ido cayendo por las manecillas del reloj.
Las horas perdidas, que ya no volverán jamás, nunca, ni en sueños, ni pensarlo.

Corre a lo largo del plan A, pegado a un inmenso muro de cristal de varios metros de grosor por el que se ve el otro plan, el plan B.

Corre y corre más deprisa, hasta desfallecer, coger impulso y saltar al otro lado del muro.

Mirar a la izquierda.

A la derecha.

A la espalda.

Ocho ojos en la cabeza, creando la visión paralela, inventando la quinta, la sexta, la N dimensión.
Todo bajo control, aunque las zapatillas ardan, pese a que los talones se descarnan poco a poco de pulir el asfalto a velocidad de crucero.

Mirar hacia delante, sin perder de vista el plan B.

Lead the way.

Queridos Reyes Magos

2011-01-05T08:06:00.000-08:00

"Hola.
Este año, como el anterior, no voy a pediros nada, más o menos ya tengo de todo, y con 21 años se me han acabado las ideas, iremos a lo seguro y a lo práctico, deben de ser cosas de la edad.

Lo mío, lo de siempre, que paréis el tiempo un par de horas todas las noches para poder contar estrellas, bah...eso para vosotros está "chupao".

Eso sí, vosotros seguid viniendo como cada año, aunque sea, echaremos un café en el salón y nos contamos un poco nuestras vidas, vosotros allí entre la arena y las jaimas, y yo aquí, metro va y metro viene.

Este año ha sido complicado, y no he sido nada nada buena, pero ya lo siento, me han obligado a hacer maldades sin pretenderlo; ya se me ha terminado la colección de buenas caras, debe ser que voy espabilando, y que no todo el mundo es rosita, brillantina con olor a gominolas de fresa y manzana.

Entre tanto:

Fran aún no sabe escribir, pero por las caras que pone viendo la televisión, creo que quiere un Pocoyo gigante.
Cuidad mucho de él, a mi esto a veces se me va de las manos y no puedo con todo.

A mi madre nada, y a mi padre menos (esto lo escribo a lápiz para que no se vea).

Lo dicho, a mi lo de siempre, un poco más de tiempo muerto a lo largo del calendario y unas cuántas estrellas .
Prometo ser buena si me dejan.

A.P."

BALADA DE LOS VERBOS

2010-12-30T23:15:00.000-08:00

Se nos va como un pez entre los dedos, esquivo y ágil como nunca, resucitado de su letargo para dar sus últimos coletazos antes de poner el punto y seguido.

Soles y lunas que vienen, que van, que esta noche confluyen en una coordenada mágica.

Explosión a las en punto, en ningún lado pone que tengan que ser las doce.

Cientos de minutos a lo largo de las horas para celebrar tu verdadero año nuevo, sesenta segundos, veinte si sólo te hacen falta veinte, pero son nuestros, para regodearnos en nuestra identidad, en la esencia de nuestro nombre.

Tiempo para nosotros, propietarios ciertos de lo único que nos pertenece.

Revolución.

Es el baile de los astros, la danza del cielo que se mece sobre una estrella.

Es el paso de los días, el quebrar de las hojas y de las horas.

Es ver pasar el tiempo, apuntalando cada minuto que pasa, en nuestras biografías.

Revolución.

Es ser que no somos nada, millones de puntos que forman un punto algo más grande, enfrentados al coloso gigante y desmedido de una, a veces, penosa humanidad.

Luchamos por el ser, inconformistas con el simple estar, dando movimiento a lo que nos rodea, peleando por cada sonrisa, bregando por cada lágríma.

De nuestros pasos y de nuestras manos depende que nuestro mundo y sus mundos sigan dando vueltas.

Revolución.

La tentación de detener el giro de la esfera nos deja en los labios un placer venenoso.

Un año por delante para pasar del estar al ser.

Movimiento frente a lo inerte.

Lo inerte sucumbe al movimiento.

¡Movimiento!

Renovación.

Lo nuevo alimenta la vida.

La vida agoniza cuando come y bebe lo de siempre.

¡Renovación!

Son nuestras pequeñas revoluciones, pero, son.

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Imagen de Valladolid al amanecer de un día, uno o dos, igual da.

PEQUEÑAS HISTORIAS DE SOMBREROS

2010-12-23T11:37:00.000-08:00

Caben en un sombrero tantas cosas...

Relojes para que se paren, lunas para que no salgan, soles para que no se pongan...

Caben cafés, unas veces largos, otras veces más pequeños...

Sombrero en el que entra y sale la música para templar los ánimos y parar los vaivenes del alma...

Entran en un sombrero, pasos del 35, que se convierten en zancadas...

Caben horas, caben meses, calendarios y días en rojo...
También entran desafíos y pulsitos, coronados por abrazos.

Caben besos a millones, también la paz del simplemente estar ahí...

Un sombrero para cada día...

Uno muy grande para meterse en él cuando toca...

Uno pequeño para lanzarlo al aire de alegría...

Otro con megáfono para gritar...

Uno de papel para llenarlo de lágrimas...

Otro de colores para pintar risas después..

Sombreros con manos para abrazar y acompañar.

Otros huelen a vino, sombreros que saben bien.

Y es que....caben tantas cosas en un sombrero...

REY SOL

2010-12-08T11:29:00.000-08:00

- Menos mal...

- Uf, casi no llego.

- Bueno, estamos a tiempo...

- ¿Alguna idea?

- Más o menos lo de siempre, pero lo vemos sobre la marcha.

- ¡Perfecto!

Nueve minutos más tarde, el sol empezó a hacer malabares con la luna; el cielo, como cada tarde, fue la sábana en blanco de los pintores de noches.

El mundo comenzaba a acelerarse otro día más a esas horas.

- ¿Cómo lo ves?

- ¡Fabuloso!, el toque con azul mar es fantástico, de lo mejor que te he visto hacer.

- Lo tenía guardado para hoy, ¿seguimos?

- Seguimos.

Hasta las olas se mofaron de la teoría de la generación de las mareas, se dieron la vuelta para buscar al sol que se moría ese domingo.

Poco a poco, las miradas que habitaban el Paseo Marítimo fueron levantándose en dirección oeste.

Los primeros aplausos comenzarían en llegar en breve.

- Lo hemos conseguido.

- Fantástico...fantástico..haz una foto, a ver cómo te ha quedado.

- A cambio de que me mandes otra desde el tren, a ver cómo te ha quedado a ti el tuyo.

- ¡Hecho!

Lo hizo con unos colores.

Yo probé con unas letras.

Atardeceres...

Haciendo y deshaciendo, buenos días y buenas noches.

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LA BUFANDA DE PEP

2010-12-01T13:33:00.000-08:00

Más allá de lo deportivo, en los últimos días se viene hablando del método Guardiola, o como me gusta a mi denominarlo “la bufanda de Pep”.

Basta con estar atento a alguna rueda de prensa del de Santpedor, para darse cuenta de que lo suyo no es casual.

Los amantes del deporte, de mi generación, recordamos nítidamente la elegancia de Pep sobre el campo, con sus galones de capitán, dando pases de gol mirando a la grada, acariciando a la pelota sin propinar sobre ella ninguna patada tosca y a destiempo que pudiera dañarla, ama el balón por encima de todas las cosas y en todos sus conceptos, igual que ama a la palabra.

Su verbo es natural, sin forzar ni querer dar a la prensa ni el aficionado lo que desean oír.

Después del Barcelona 5 – Real Madrid 0:

“Hemos conseguido 3 puntos, pero se recordará el cómo lo hicimos”

“No digáis que han jugado mal, sería falso e irreal, el Madrid es un equipo brutal”.

El hecho de forjarse en las categorías inferiores del club, hacen de Pep y su bufanda, un binomio entrenado en el liderazgo y motivación de equipos, más aún cuando tu gente no levanta palmo y medio del suelo; y no vale ir con cuentos a los niños, la verdad y la realidad frente a la frase hecha y la psicología barata; parece que el método funciona.

Uno también es de usar bufandas y hacer de Pep de su gente; sin medias tintas y sin ambages, las cosas como son.

En mi libreta tengo apuntadas varias reflexiones:

Días de fútbol: “estaré contento si ganáis, pero estaré aún más contento si perdéis sabiendo que habéis dado el 100% de vosotros para el equipo”.

Pensamientos con cloro: “tienes que empezar a adquirir responsabilidades, grandes o pequeñas, los que te siguen te lo demandarán; para los nuevos de la categoría, sois los mejores, y por eso quieren ser como tú, como vosotros.

Si entrenas mal, te verán, y entrenarán mal, será malo para todo el equipo; en cambio si entrenas como lo vienes haciendo hasta ahora, lo harán muy bien, será muy bueno para el equipo.

Un día te explicaré la Teoría del Caos, en el que un pequeño gesto tiene enormes consecuencias”.

Haciendo de papi: “no te fíes de lo que ponga en el papel de la universidad, todas las carreras tienen salidas, las que tú quieras; si haces lo que te gusta serás una persona mucho más feliz que aquella que estudia lo que aparentemente tiene visos de ser lo más provechoso para su bolsillo. ¿vas a hacer algo que no te gusta?

Haz lo que te gusta, y sé el mejor”.

Las vueltas del café: “enhorabuena, el primer paso para hacer cambios es decir que quieres hacerlos; lo siguiente va de la mano, las uniones son estrechas y sólidas.

Atenta, el paso posterior a este primero aparecerá de manera inminente, prepárate para recibirlo con toda tu mente funcionando al 100%, y sobre todo, con mucha calma.

Disfruta de los cambios, nos dan media vida; seguro que has pensado en pintar la pared de la habitación de otro color, mover la mesa un poco a la derecha, reordenar los libros por autores; son cambios que dejan la casa como nueva, te invito a que esa casa seas tú”.

No regalo palabras, las palabras han de ceñirse a la realidad, sin andarse con tonterías ni paternalismos innecesarios o hacer de vendehumos, frases medio hechas o tópicos que no hacen sino el efecto contrario.

La palabra ha de salir sincera y sin adornos, natural, sin hacer fuerza; y cuando no haya palabras, silencios con café, que no dejan de ser palabras dichas sin ser pronunciadas e igual de cómplices y acogedoras.
Hablar...y hablar...sin que importe el tiempo....y que se paren los relojes....que estamos hablando...palabras y palabras, a juego con las miradas.

La bufanda de Pep y yo.

PEQUEÑAS COSAS GRANDES

2010-11-27T12:24:00.000-08:00

Retazos al compas de un humeante café de otoño en senectud.

Retorno.

Apareces al alba, con la niebla en turno de mañana, la ciudad vuelve a presentarse ante ti, vestida de blanco, como una novia coqueta; la has echado tanto de menos...

Suena Castilla.

Calma sonora la del agua del Pisuerga, baja melancólico, cosas del otoño.

Despierta de su camastro de hielo y rocío, despertando a Valladolid con el barrunto del caudal sobre las piedras.

Los puentes abren sus ojos, las farolas dicen hasta mañana.

Terapia en vaso.

Paseas con la chica del hielo, contando las nubes que se esconden tras la niebla del alba; recuerdas letras de bonitas canciones, conviertes la calle en un diván de piedra tallada por la palabra.

Las letras se mecen de un lado a otro, buscando acomodo de un abrigo a otro, os sentís bien.

La chica de al lado.

El vapor del café agiliza el verbo, es fácil ahondar en las almas cuando exploras a golpe de cucharilla.

De fondo, La Buena Moza, vigía de tus secretos, muelle seguro en este mar amarillo que yace bajo el hielo.

Cosa de dos.

Juegas a adivinar atardeceres con ella, te parece muy bella la imagen de dos personas alejadas por unos kilómetros, compartiendo el mismo sol de noviembre.

Un caballero.

La luna esta hoy vergonzosa, no se atreve a salir, la entiendes, hace mucho frío para crear estrellas.

Sin embargo, aún sabiendo que te pondrás malo, ofreces tu bufanda.

Cuando se decide te lo agradece con una bonita silueta.

La pides un último favor, que aguante así de bella hasta las doce y nueve.

LUNA SOLEDAD

2010-11-26T10:47:00.000-08:00

Eran buenas tardes cuando he salido de casa pero ya pensaba en las buenas noches.

Me puse mis más simples galas y me armé con bolígrafo y papel en busca del sol de noviembre con idea de convertirlo en marcapáginas.

Pensé en auparme hasta lo más alto del Reino de los Mallos, dejarme absorber por el vacío, agarrar al sol por uno de sus abrasadores rayos para hacerlo papel y palabra.
No es justo dejar al calendario sin un atardecer, por lo que he optado seguirle hasta el ocaso y allí darle forma.

He cargado la mochila con muchas letras, para convencer al sol, mediante los versos, de que se transforme hoy en letra y en buenas noches.

He seguido al sol por el Ebro, a esas horas ya era una marioneta del cielo, de rayos tibios, de calor extraño.

Vigilo al sol, se disfraza de fuerte ante la gente, pero yo ya lo conozco, sé que le queda poco para que se haga frase de hoja en blanco, queda poco para que se haga "buenas noches".

Necesito eses para el sol.
Abro a Pessoa por la página siete, necesito leer en Portugués, la lengua de las eses.

Eses para señalizar con sonidos, senderos sinuosos entre las sombras.
Para sorprenderte con soles y secretos.
Eses para solicitar a Sabina que susurre silbidos a la soledad.
Dos eses para crear sabados.
Dos eses para formar sueños.
Dos para saciar la sed con vino, y situar sentimientos sencillos sobre dos sillas.

Necesito dos eses para que den las seis.

Suenan seis campanada, el mundo decide pararse al ritmo que el sol se separa de la tierra para hacerse letras en mi cuaderno.
Las manecillas, locas, se sitúan en las doce y nueve minutos de lo que ya es sábado.

El sol hecho frase y verso, atrapado entre dos tapas, proyectando los colores de ese día ya acabado entre las ochenta páginas del bloc; el azul de la mañana en Guara, el ocre al pasar por el río Ebro, la belleza del negro espeso de la noche castellana.

Un sol que ya es historia, está transformando en relato, aquí para ti.
Sol que hace horas piso andenes, por los que tu habrás pisado habiendo ya luna.
Con el sol atrapado para siempre entre estas letras, la noche se llama eternidad.
Sólo nos queda la luna, para siempre.

Luna soledad.

EXTRAÑOS HABITANTES DE LAS ACERAS

2010-11-19T12:17:00.000-08:00

Viernes de otoño, casi invierno.
Aún con la sintonía de "Si amanece nos vamos" en la cabeza...
A días las 4...las 5 de la mañana en duermevela.
Es hora de atardecer un poco en nuestra alma, dar la vuelta a la piel y mirar hacia el interior.
La nochevieja esa de la que se habla por Sión con bastante frecuencia.
La parada es necesaria.

Noviembre diciendo adiós poco a poco, pero esta entrada tendría que ser más propia del mes de junio, el trajín de estos últimos 60 días han hecho aparecer a deshora a la Teoría de los Interciclos.

Resumir dos meses en unas líneas es prácticamente imposible, ¿cómo valorarlos?, con la emoción.

Ha dado tiempo para replegarse una y otra vez sobre los propios ejes, para tapizar divanes, dejarte sorprender; una mezcla de sentimientos y sensaciones idóneas para la expansión del yo.
Y un nudo en el estómago que mañana se desatará a 3 metros de profundidad.

Todo esto es muy complejo de entender, los vaivenes del alma y del espíritu son díficiles de plasmar en palabras, no así en acordes, pero esto último para el final.

La Teoría de los Interciclos va ganando poco a poco más adeptos, recordemos que es ese momento del año, en concreto el último día de junio, en el que se hace balance de lo sentido, vivido y logrado hasta ese punto.
Elementos necesarios: el yo, un atardecer y la mente abierta.

A partir de ahí, dejarse llevar por los interrogantes de nuestro presente.
¿qué tengo?

   ¿qué quiero?

   ¿qué puedo cambiar?

   ¿quiero hacerlo?

No es nada sencillo, es similar a derrumbar un gigantesco muro; nadie dijo que fuera fácil, pero si este es el momento del cambio, adelante; elige un lugar que te reconforte, tómate todo tu tiempo, respira hondo y relájate.

La vida es agua, un elemento que se adapta a cualquier continente, eso eres tú, eso somos todos en este momento de duda: agua, adaptación, búsqueda de nuevos recovecos del vivir en los que colarse.
Comparte tu momento, repliégate sobre ti, haz mudanza en tu alma, cambia los muebles del pensamiento; quieres y puedes, te ves capaz...sólo busca el instante.

Y ahí estaremos los extraños habitantes de las aceras del extrarradio de los sentimientos, para recogerte y acompañarte en tu balada de las palabras.

Tienes uno dónde menos te lo esperas, tan sólo hay que rascar un poco la superficie para que salga uno.
No haremos otra cosa que escucharte, puedes pedirnos lo que quieras, guardamos vela todo el año; transformamos sillas y tazas en horas con palabras, pintamos enormes divanes con forma de paseo...

Pedimos poco a cambio, sólo las palabras.
¿Qué ganamos?....no te lo puedes imaginar.

Es el Interciclo, que se mete por tu cuerpo, te insufla ganas de gritar bien alto, de llorar bien bajo, sacando lo más hondo de tu existencia a la calle.

¡Es el momento!
¡Porque es tuyo!

*************************

Música para los cambios:

Rey Sol - Vetusta Morla
Bipolar - Pol 3.14

Pequeñas grandes cosas.

2010-11-01T08:44:00.000-07:00

La pregunta, por gracia del azar, se ligó al sino de ese día, pese a que pudo parecer una pregunta idiota.
Era sábado, este último del diez, en el que robamos una hora a Cronos, venían de comprar de la Plaza, serían las seis de la tarde, tarde más, tarde menos.

¿Qué vas a hacer con el viejo?

Tan sólo es un cepillo de dientes, pero exportó esa pregunta más allá de las cosas sencillas, se volvió a preguntar lo mismo, pero con la interrogación cerrando preguntas algo más complejas.

Hizo una lista con las cosas que había tirado esta semana por hacerse viejas, con el sentimiento de culpa comenzando a desbordar por el bolsillo.
Se acordó de las zapatillas, de la maceta de resina, de la suerte reciente del cepillo azul, pero también se acordó de los nombres de la agenda, de las llamadas no devueltas que había tirado, de los cafés que no serán nunca más cafés.

Pasaron caras y cuerpos, abrazos y manos, holas y bocas, despedidas y besos; segundos hechos carne, dejados de la mano de alguien que decidió convertirse en un pequeño dios de lo cotidiano, sólo porque decidía y sesgaba la vida a esas pequeñas grandes cosas del diario.

Sintió que lo viejo ahora era él.

LOS 37 DE MATHIEU

2010-10-12T02:35:00.000-07:00

Pasó justamente un mes, treinta y un días exactos, parecía que estaba todo minuciosamente preparado; pero todo fue fruto del azar.
Tenía...¡no!, ¡debía olvidar toda aquella historia!

Primero, uno a uno, los nueve números del teléfono, eliminados de todas las memorias.
El sigilo era necesario, tenía que abandonar su vida de puntillas, si armar mucho escándalo, de esa manera, se aseguraría que la fiera no se despertase.
Se alejaba poco a poco, sutil y elegantemente, pese a que en el manual de los besos no venga este capítulo.

Los siguientes pasos vendrían a continuación.

Aprovechó los barnices del estudio para embriagar a su cabeza y forzarla al olvido.
Verde oliva para el cerebelo, naranja sarraceno subiendo por el bulbo olfativo....
Así, fue girando la cabeza hacia adelante, sin mirar atrás a los ojos de la Medusa; sordo, ante el canto de la sirena.

Hoy es día treinta y siete.
Por fin.

VERANO DE LA CEBOLLA

2010-09-18T07:15:00.000-07:00

De este momento hace ya muchos más que pasaron,

hace dos...

tres años...

no importa el cuándo, la verdad.

Una noche de esas,

en las que haces velas,

el calendario te tiene preparada unas cuántas,

una en primavera,

dos en verano,

más o menos...

Se juntaron Serrat y Andreu,

en la onda media,

hablaron,

de aquello,

de lo otro,

de esto,

de eso.

Y "el noi",

se armó con las cuerdas,

y disparó

al aire,

una salva de versos

de Miguel Hernández.

Los mejores,

del mejor,

por el mejor.

Poesía para tomar café y mirar atrás.

Adiós verano asqueroso.

Hola estupendo otoño.

La cebolla es escarcha

cerrada y pobre.

Escarcha de tus días

y de mis noches.

Hambre y cebolla,

hielo negro y escarcha

grande y redonda....

ME CAES MAL

2010-09-12T11:41:00.000-07:00

Una frase lapidaria, que suena no del todo mal si te la dicen de tú a tú, lo normal es encontrártela en forma de "le caes mal".

Ay...que sería de nosotros sin esos portavoces (sarcasmo)

Es una de las situaciones que nos causan malestar, el saber que no somos agradables a los ojos de alguien.

El saber que no somos del todo perfectos puede llegar a tambalear nuestra autoestima, si nos pilla con las defensas bajas.

Notamos inmediatamente el roce con la frialdad de la otra persona, activamos nuestra luz roja y suena la sirena que nos indica que algo hemos hecho mal.

El siguiente paso es de manual, acercarse a la persona con sigilo y suavidad, consiguiendo reforzar la hostilidad para con nos, justo lo contrario que pretendemos.

La química de las relaciones es muy compleja.

Es entonces cuando entra en juego nuestra espontaneidad, la naturalidad, el ser veraces con nosotros mismos, fieles a lo nuestro.

Ser esclavo del que dirán es síntoma de una baja autoestima, no se acetpan reproches, tan sólo halagos y buenas palabras, impidiendo realizarnos completamente, desconociendo a base de ceguera emocional, nuestro verdadero yo, nuestro existir.

Jamás caeremos bien a esa persona, por razones x; incompatibilidad de caracteres, ideas preconcebidas...

La barbarie contra nuestro yo es brutal cuando nos ponemos un trampantojo, convirtiéndonos en pura farsa, en fachada; fingiendo lo que somos para conseguir agradar, la desesperación elevada a la enésima potencia.

Craso error.

Ahí es cuando seremos carne de todo tipo de inseguridades, nuestra autoestima tocará el magma de la tierra, y dejaremos al aire nuestra coraza lanzando un claro mensaje: "ven y acaba conmigo".

¡Démonos el gustazo de ser francos y ciertos con nosotros mismos, de identificar, potenciar y proyectar nuestro yo!

Eduard Punset nos propone un ejercicio interesante: no pierdas el tiempo pensando en si queremos al amigo o al vecino; actúa como si lo quisieras.

Aceptar que todos los que nos aman son la compensación por las que nos detestan nos hará bien.

DIARIOS DE LA MISERIA

2010-09-11T04:18:00.000-07:00

Soy patético y me llamo Matías Sacci.
Primero va la condición y después va mi denominación, es así desde hace diez años.

Qué importa lo que ponga en la cartilla.

Llamarme de una u otra manera no va a cambiar nada en absoluto.

Mi vida, vivir para mí es una joda.

A ver si llueve hoy un poco.
Mido alrededor del metro ochenta de estatura, mi peso está muy por debajo de lo recomendado por mi médico, de ahí que todos los días sufra uno o dos devaneos.

Anemia creo que lo llaman, anemia que llega a la amnesia.
Ese estremecimiento de mi cerebro cuando se enfrenta al vacío y golpea la loneta.
Es más agradable que el más duradero de los orgasmos que haya contemplado alguna vez.

Creo que no tengo hijos, y si los tuve, seguramente habrán huido junto a su madre, que no mi mujer, en otra vida fui un mal padre, jugador y pendenciero, todo me daba igual; yo soy porque existo, lo que existan los demás no tiene importancia, cuando tenga problemas yo mismo saldré en mi auxilio, no puedo aguardar a que la humanidad me socorra, no tengo fe en ella.

Vivo para esperar a la muerte, sé que cuando muera viviré de nuevo.
Mi pasado y su carga, son infinitos.

¿Quién es esta mujer?, vaya, hoy he dormido en mi casa.

Soy feliz aunque no lo parezca
Porque soy auténtico.
No me he vendido por nada.
Y a nadie.
Mantengo mis principios virginales.

Disfruto en los lodos de mi vida como los niños que suben al carrusel, paladeando la oscuridad de mi biografía en busca de la esencia que me hace mantenerme en pie un día tras otro, algo así cómo la piedra filosofal.

Espero que hoy llueva algo, el olor del asfalto, bañado en agua es indescriptible.

Sobrevivo de la caridad de la administración provincial y de un par de artículos semanales en el noticiero del partido.
No tengo grandes riquezas, salvo de incredulidades, de esto tengo amasada una fortuna, con la que pago el peaje de mi día a día.

Escribo sobre las miserias.
A la gente parece que le gusta.
Y eso me hace ser menos miserable.

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Excursion into Philosophy, 1959
oil on canvas, 30 x 40 in / 76.2 x 101.6 cm

EL CAMPO DE LA VERDAD

2010-09-06T03:04:00.000-07:00

Prometo volver todos los días que vuelva a Valladolid, aunque, cada vez que vuelva, volveré a morirme un poco más.

Paseos de jueves en el Campo Grande con la mujer del diván, en busca de los rincones que no aparecen en las guías, como no están, los inventamos, a nuestro gusto, forma y sabor.

Inventario de patos y patitos a finales de agosto, creemos que están todos.

Control y seguimiento de la exclusiva dieta que ha de seguir un Pavo Real, comensal muy sibarita, que hace gala de su apellido.

La imagen que ilustra este texto es una bella poesía.

Las caras de los padres, los ojos platiformes de los más pequeños, atendiendo todos a los cuentos de este marinero de secano.

Nos hacemos mayores,

pasa el tiempo en la barca,

aunque no veremos nunca el agua...

Él sigue ahí, tu alegría es melancólica, pensabas que ya era una leyenda perenne convertida en árbol a la orilla del lago, abrazando la barca con sus ramas; y sigue ahí, deleitando con sus cuentos de lobo de mar, a niños y a mayores, mejor dicho, a niños y a niños.

El tiempo no ha venido a nuestras vidas a hacer amigos, pasa por nosotros tatuando y haciendo muescas con sus manecillas en nuestra biografía, pensando en si el segundo que acaba de pasar podíamos haberlo aprovechado en mejores empresas.

Me agarré a los remos del pasado pese a que el mar del presente invita a dejarse llevar por la marea.

Y ahí sigue él, convirtiéndose en leyenda de esta ciudad, esperando que la dama del lago lo venga a buscar para transformarlo eternamente en pez, en cisne o en árbol...quién sabe, pero siempre cerca del estanque y de La Paloma, esa barca que cuenta historias de peluches y de osos de mermelada.

Es un hombre bueno, con el que se recupera la fe en la humanidad de la humanidad.

REFLEJOS

2010-09-02T00:13:00.000-07:00

"He aquí mi secreto, que no puede ser más simple :

sólo con el corazón se puede ver bien;

lo esencial es invisible para los ojos."

El principito

Dice la mujer del diván que, se nos da bien pensar en cosas etéreas, hablar del yo de los espejos es etéreo.

Nuestras vidas pasan por los cristales; de pequeños, ensimismados con los escaparates de fantasía; crecemos algo más, cambiamos los juguetes por lo último del panorama musical, el libro que acaban de traer, o las novedades de ese diseñador, deseos y anhelos de los que nos separan una simple transparencia.

Pasa el reloj, y la duda nos atrapa en el momento en el que nuestro cuerpo queda atrapado en un espejo, reflejando nuestras virtudes y nuestras miserias guardando una proporción áurea.

Contemplamos nuestro ser y nuestro alma, sorprendidos, decepcionados, expectantes, contentos, en definitiva, una amalgama variable de sensaciones.

Ese momento es la perfección de lo etéreo, en el que, sin quererlo, nos empezamos a preguntar qué hacemos ahí o aquí y por qué; los sentidos se bloquean, todos, porque lo que se contempla no se ve con la vista, se siente con el alma, se siente el leve roce de la metafísica, el baile con la mística.
Se para el tiempo, y nuestro cuerpo se empieza a plegar sobre todos sus ejes, no hay nada ni nadie en ese momento, sólo estamos nosotros, el yo en estado puro.

Es un ejercicio, este de la contemplación del espejo, bastante arriesgado, dado que, podemos quedar insatisfechos con el reflejo que se nos muestra, ¿quién dijo miedo?, de hecho, si esto llegara a ocurrir, estaremos ante la oportunidad de evaluar nuestro paso por la existencia y dar los retoques necesarios.

La sorpresa siempre está ahí, milagrosamente, pues en el momento en el que perdamos la capacidad de asombrarnos, nos habremos muerto en vida.

Los cristales y los espejos nos persiguen, en casa, en los comercios, paseando, conduciendo, en el metro, en la pantalla del ordenador apagado; parece que la vida se preocupa por nuestra mejora continúa y nos propone una evaluación constante.

Pensar en etéreo me hace material.

NOCHEVIEJA

2010-08-30T03:39:00.000-07:00

Hace ya unos años, el primo que bebe fino y el que escribe, creamos el concepto "interciclo"*

Pequeños relatos, estos que siguen, dedicados al alba del último lunes del mes de agosto, penúltimo amanecer.

Tiene razón la mujer del diván, cuando habla de la añoranza a tu ciudad....

Cicerón
Madrugas, como de costumbre, en busca de los últimos amaneceres, sólo quieres guiar al sol durante unas horas, mostrarle la ciudad, contarle leyendas del Pisuerga, para que vuelva con ganas de más el año que viene.

Silenciosa compañía
Se repiten las mismas caras y a las mismas horas, no eres el único cazador de atardeceres que sale bien de mañana para seguir los pasos de su presa desde que aparece por levante.
Es una afición que requiere poco y de la que obtienes una bella recompensa, y sin víctimas.

La princesa del río
Te parece entrañable la delicadeza y el mimo que pone la dama, dedica sus amaneceres a cuidar de los patos.
Saca de una bolsa de papel unos trozos de pan y unas hojas de lechuga, sólo ella puede acercarse a las aves, te deleitas con esa comunión de lunes entre el hombre y la naturaleza.

Pater et filli
Pasean los dos por la orilla del río, es muy de mañana, pero no te preguntas qué hacen a esas horas, principalmente porque tú, estás haciendo lo mismo.
Caminan en silencio, contemplando las aguas mansas del Pisuerga, que traen el adiós del verano.
Te imaginas que el niño haya querido regalar a su padre un amanecer, puede que sea su aniversario.

********

*Teoría del interciclo: tesis generada en el año 2005 por Marcos Pastor y Diego Hermoso, que propone celebrar la nochevieja el último día de agosto.
Se denomina interciclo, dado que, los meses de julio y agosto, enteros, están dedicados a reflexionar sobre lo acontecido durante ese año-curso.
Un ciclo se desarrolla plenamente de septiembre a junio.

EL CANTO DE LAS OLAS

2010-08-29T06:47:00.000-07:00

Tu madre se ha quedado un poco más atrás con tu hermana y Jesús, viven en un estado de no estar, se les acaba de marchar media vida.

Nos ha costado mucho encontrar tu último deseo, suerte que Irene nos dijo que alguna vez, en secreto, se lo dijiste.
Aquí estamos, contigo, como lo vamos a estar siempre.

No me creo que todo esto esté pasando, sobrevivo gracias a los tranquilizantes, y la terapia del Dr. Izquierdo, nos lo recomendaron desde el colegio de psicólogos.
Ya no nos queda nada, hemos perdido todo lo que teníamos, ¿para qué queremos seguir viviendo sin que estés tu a nuestro lado?.

Tú madre, tu hermana, tu amor, yo...nos hemos convertido en ceros a la izquierda de la existencia, queremos irnos contigo, que nos abrasen el alma y que nuestra vida sea polvo gris, que se escape entre los dedos, igual que tú, que te nos acabas de ir.

He perdido la fe, ya no creo en nada, bueno, sólo creo en que no quiero decirte adiós, es un hasta ahora, mi mayor deseo ahora es irme de este mundo contigo, mi vida.

Y ahora, hazte uno con el mar, ese que tanto te gustaba, mezcla tu cuerpo con las olas, que tu silencio sea la brisa que nos refresque la cara.

Nuestra vida, es menos, es nada, sin ti.

Descansa en paz cariño.

*******

No somos nada, ni somos nadie.
Suerte que existen las letras, las canciones, las huertas, las madrinas y las casualidades. (te lo recomiendo)
Qué nos dan la vida.

BREVERIAS

2010-08-28T11:23:00.000-07:00

Mañana de verano en Cape.

Pero, no era un día cualquiera.

Eleanor sonreía, al fin.

MAGISTER BOSCO (1) - EL JARDÍN DEL EDEN

2010-08-28T03:10:00.000-07:00

¿Acaso no es nuestra existencia un jardín de venturas y parabienes?
¿Son reales?¿Son tangibles?
La duda, la eterna duda, a la par que necesaria.
Reflexiones en colores sobre la obra magistral del Bosco.
El conjunto pictórico se nos presenta ordenado de mayor (el jardín del edén) a menor (el infierno), entendiendo mayor, cómo el estadio ideal en el que debería de habitar una persona, atención, "debería".
Pasa el tiempo, y pasa renqueante, midiendo pausas y dinámicas, suficientes son los segundos para pararse a pensar en nuestro "ego".

Creemos que nuestra felicidad habita en el jardín de las delicias, cuando, sin ir más lejos, la tabla de la izquierda representa el principio del fin, el epílogo del hombre.
El Bosco, en esta impresionante obra de arte, representa el "id" y el "superego", pensamientos morales, éticos, pulsiones primigenias.
Alrededor de los anteriores estadios, danza al son del alma la pátina del "ego".

La fuente del centro ejemplifica a la perfección las vanidades del ser, una construcción esbelta, bella, cuasi perfecta, pero que en su interior alberga el animal de las brujas, el chivato del arca, el búho.
Más abajo, Adán y Eva, amos y señores del pecado original.
Es aberrante, culpar del mal humano a la manzana.
Pero, claro, así es más sencillo aliviar las necedades de cada uno, cargando el pecado venial y el mortal sobre el otro.
Examen de conciencia, prueba escrita al alma, en busca de ese sobresaliente con nosotros mismos.
Al final es lo que nos va a quedar cuando seamos una sustancia polvorienta y gris.

La vida es complicada, una pantomima, una sola oportunidad ¿para hacer el qué?.
A veces creo que estamos aquí para hacer la nada más absoluta.
Este precioso jardín me agobia, todo tan perfecto, de manual.

Lecciones magistrales del Bosco, parte uno.

ESENCIAS DE ALMA - CRISTINO DE VERA

2010-08-24T08:27:00.000-07:00

La lírica hecha colores, palabras atrapadas entre óleos y pinceles, una cárcel de madera y lienzo para la expresión más pura de la vida, el arte.
La vida, que se nos va, es el juego infinito del tiempo, que se divierte con nosotros.

En un mundo preocupado por la búsqueda de la felicidad, aparecen pequeños oasis en dónde poder pararse para pensar en tonos grisáceos.
Pensamientos casi negros, necesarios, que saben a fúnebre y a la vez son tan vitales...que ironía.

Cristino de Vera nos invita a pasar en silencio a su espacio de paz, a emborracharnos con la luz de la metafísica que iluminan sus cuadros.
Un ejercicio práctico de pensamiento lateral, no apto para mentes unidimensionales.

La calavera, contemplando sus facciones en el espejo, la victoria de la tierra y del tiempo, la reducción al absurdo de todas las vanidades del ser humano, una esfera imperfecta de hueso, la materialización del alma, la muestra más pura de la esencia del yo.
El espejo, sintetizando los deseos de quita y pon, anhelos y caprichos, que no son más que vendas negras asfixiantes, ¿dónde quedan luego?.

Es poesía en blanco y negro, versos tristes en busca de la paz absoluta, versos al vacío que hablan del silencio.

Id más allá de lo que se ve.

**********
Vanitas, 1986
Óleo sobre lienzo, 55 x 46

http://www.fundacioncristinodevera.org/

PENSAMIENTO LATERAL

2010-08-23T10:50:00.000-07:00

Atrapé uno de estos el sábado pasado, si, es una afición más de mi lista interminable, cazador de atardeceres.
En ese momento no llevaba ninguna cámara, pero fue así más o menos.

Sencillamente espectacular.

Apareció por los cerros de Arroyo a eso de las 20.45 por la tarde y no tardé mucho en hacérselo saber a los seres especiales.
Puede parecer simple, en teoría lo es, no es más que el típico paso del tiempo.
O puede ser la ilustración en la bóveda de la senectud del sol, ¿acaso no hay cuadro más bello que este?.

Un lienzo fugaz y caduco que tiene las horas contadas, hasta mañana, cuando alguien rompa el caballete y se líe a pintar otra muerte, no sabemos si igual, más o menos bella que la que nos ocupa.

El deleite de este instante sólo está al alcance de personas con un severo entrenamiento en "pensamiento lateral", esa rama del raciocinio que nos invita a ver más allá de.
Estoy cansado del pensamiento vertical, buscar en el otro lado de la frontera de la lógica es una actividad apasionante, un suave devaneo con el otro raciocinio.

Si se me cae una moneda en una taza de café y la recupero, ¿cómo he conseguido sacarla seca?
La respuesta es pensamiento lateral.

Como lo es un atardecer.

Un privilegio para privilegiados.

LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER

2010-08-22T05:09:00.000-07:00

Los seres somos insoportables, partiendo de esta conjetura, elevamos a la enésima potencia nuestra hipótesis y tildamos de pesado todo lo que tienda a la levedad.

El oficio de crear teorías aún no tiene estatutos, y puestos a pensar, pensemos libremente en nuestro propio mundo de burbujas y nubes rosas.

La casualidad, esa gran amante de esas grandes historias de cada uno, ¿acaso no es casualidad que estemos viviendo?, basta con pensar en la respuesta para darnos cuenta de que la teoría de la probabilidad es la batuta de nuestro sino.

Y de momento, entre las letras de Milan Kundera, pensaremos en que todo responde a un quizá, ¿que sería de mi vida si en este momento no estuviera escribiendo?

¿Que sería de la tuya si en este instante no estuvieras leyéndome?

JUANMA, EL MAPACHE COMENIÑOS Y OTRAS HISTORIAS.

2010-07-26T03:22:00.000-07:00

Y a las diez y media en la plaza de Anento, actuación estelar de Pepín Banzo, multimúsico, bufón, escapista y diez oficios más.

Sentados, culo en piedra, con la botella de vino tinto pegada a la mano, crespina en cabeza y rastrojeras en los pies.

Pepin Banzo, sabe tocar la música del Merxxcaxxxdoxxxna con la gaita, domar fieras salvajes sedientas de sangre y nubecillas de quiosco.

Los padres, mientras tanto, respiran sabiendo que, durante al menos una hora, sabráN lo que es no tener Manueles y Susanas, que te los comerías a besos o directamente te les comerías vivos, escuchando sus lamentacioncillas,

Pepin Banzo sabe manejar un pedal que hace magia con la música y cantar amorosas sonatas que recitaban los pastores años ha por esos caminos de jara y piedra de Aragón.

Los niños no se callan, pero Pepin Banzo, como buen hombre de medievo y visionario renacentista, ha criado un animalillo asesino de infantes que se llama "Juanma, el mapache comeniños".

Las criaturas vienen valientes, ya no se achantan ante la alta probabilidad de convertir sus deditos de lana en muñones de corchopan.

Y así, mientras los niños iban perdiendo falanges, Pepín Banzo, a la luz de las hogueras, cantaba y contaba cuentos de pastores Aragoneses y de princesas del Pirineo, gaita en mano.
Pasaje de aire al Valle de Tena, con parada en Boltaña y habitación con vistas a Canfranc.

Sábados de piedra y aguallueve, escondidos entre la laguna de Gallocanta y las aguas del Jiloca, viendo la luna llena salir y pasar, jugando a los caballeros rodeados de románico.

SUSPIROS DE LA BRISA

2010-07-20T08:58:00.003-07:00

Pequeñas historias llegadas a tierra desde la mar en barquitas de papel.

Bajo los pseudónimos, se encuentran las almas de seres especiales.

Plata

El viaje hasta el Cantábrico, donde has quedado con Rey, Camarón, Madrina y Fuego, comienza al alba a orillas del Ebro, es una carrera de nueve horas contra el sol, ganas con facilidad mucho antes de llegar al destino, es una victoria agridulce, no merece ser derrotado.

Verde que te quiero verde

El traquetreo del tren lo convierte en una inmensa cuna, mecida por la lluvia y el viento, que llaman a los cristales para que mires por la ventana, el paisaje es de cuento, todo lo maravilloso que puede crear la naturaleza lo tienes a unos metros, todo lo puedes tocar.

Valles imposibles, montañas que sujetan el cielo mientras las nubes, que vuelan al lado, las hacen cosquillas con la lluvia.

Poeta de arena

El amanecer del día siguiente te recibe en el paseo que fluye paralelo a la costa, en ese momento, la luz se hace en boca de Camarón, que maravillado por la escena, acierta al decir que: "mirad, el cielo y el agua son uno".

Aplaudes con los ojos esa bonita sabiduría.

Elucubraciones de cristal

Estamos en frente de un gran faro, cada uno empieza a fantasear con los vaivenes de la vida del farero, dueño y salvaguarda de ese gran ojo de cristal que vigila las mareas y los seres mitológicos que las habitan.

Intentas adivinar que es lo que piensa cada uno, Madrina lo usaría como un inmenso balcón en el que salir a pensar con el sol, intuyes que Rey puede que lo use para lo mismo, no así Camarón, que lo emplearía como un inmenso "tablao" para cantar con las olas; Fuego daría luz a cualquier artilugio para crear inmensas olas.

Tú no sabes para que lo usarías, tus amigos te han quitado las ideas.

Sobre la mística.

La tarde del 30 de junio al 1 de julio te caza en la playa, al atardecer, es lo que desde hace unos años denominas "el cambio de ciclo", pasar de una mitad del año a otra, una suerte de nochevieja anticipada.

El marco para recibir al nuevo semestre es de poesía, el sol marchando por poniente y la playa casi vacía.

Momento de éxtasis que te eleva hasta el cielo, tocando a la vez los pies con la arena, alcanzado la gloria sin alas que te impulsen.

NANA DE GRILLOS

2010-07-19T01:16:00.000-07:00

Breverías de una tarde de julio.

Paleta de maíz.
Los colores juegan con el paisaje como si de un gran "pinta y colorea" se tratara el horizonte, predomina el amarillo de los cereales, entremezclados con el ocre de algunas tierras sin remover.
A lo lejos se hace la magia y florece un vergel en el que labora afanosamente un paisano, pintando de verde el momento con su azada.

Injusticia celestial.
Han pasado ya unos cuántos días desde el solsticio de verano, lastimosamente, el sol se apaga cada día antes, resulta contradictorio el hecho de celebrar con alegría la noche más corta del año, cuando el rey de los rayos sabe que a partir de ahí muere antes.

Señas.
Signos inequívocos de que estamos en verano, estaciones vacías y parejas que se despiden en el andén hasta el fin de semana que viene.
Amores de verano, que se van con las espuma de las mareas.

AL NORTE DE PONIENTE

2010-07-06T04:47:00.000-07:00

Me dijo Rey que se escuchaban las olas,

que se oía el viento,

también a las sirenas de Ñora,

que se veían los barcos volar,

y que los eucaliptos andaban,

que la arena hablaba en bajito,

que la diecinueve tenía magia...

Pleno.

********

Antesala de lo que pasó en Gijón.

Eones

2010-06-25T01:27:00.000-07:00

He perdido la cuenta de las vueltas que le he dado ya al café, es más, he perdido la cuenta de los cafés que llevo, ¿diez, cien, mil?, no sé, pero no me importa, aún caerán más.

¿Días?, ni idea, también hace tiempo que se me olvidó abrir la agenda, además, he tirado el reloj, no tengo ninguna prisa.

Me siento observada, pero lo acepto, yo también miraría a alguien que lleva casi en la misma posición unos cuántos días.

Veo las mismas caras todas las semanas, pero con diferentes corbatas y otros vestidos.

Ellos me miran a mí y yo a ellos, es un pequeño juego de miradas poco discretas pero consentidas.

Me he hecho amiga de Braulio, el de la cafetería, todos los días me pregunta lo mismo.

-¿Vendra hoy?

-¡Seguro!

Pasa otro día y otra estación, pero yo sigo esperando frente al andén 17, porque sé que hoy vendrá.

******

(sonríe y espera P.)

Soleares

2010-06-22T03:20:00.000-07:00

Fotografías en letra del último sol de primavera.

El siete.

La historia se repite, una escena desoladora, al empezar a caer el día te paras en la penúltima estación antes de llegar a las montañas, no hay nadie, las estaciones de domingo suenan a triste.

Final.

El tren aminora su marcha por problemas técnicos, lo que te permite contemplar un estupendo sol de primavera, que por aquello de ser el último brilla con toda la fuerza guardada desde marzo.

Los días pasan lentos, al ritmo que quiere el maquinista, tú te pegas en la ventana, intentando alcanzar el horizonte y acompañar al sol en su final.

Flores en el ocaso.

Son casi las diez de la noche del último sol de la primavera, que ya se despide entre trinos.

Se oculta el día veinte entre los Mallos de Riglos, dibujando en el cielo una suerte de nubes de diveros colores, tienes la suerte de contemplar las flores del edén.

Las once de alabastro.

Mañana será verano, la noche ya es dueña y señora del cielo, a pocos metros de ti, la campana de la catedral toca a recogerse, dan las once cerca del retablo, imaginas lo que puede que suceda dentro del templo, con toda la comunidad de religiosos contemplando la noche en silencio desde lo más alto.

La número dos

2010-06-17T11:14:00.000-07:00

En algún lugar de San Lorenzo, 17 de junio de 2010

Te quiero, la quiero, es igual, es lo mismo, sí, tenía que empezar así esta carta dirigida a quién sabe, pero que necesitaba escribir, un año como este bien merece unas líneas.

Pues eso, doce meses, casi doce meses fabulosos que ya empiezan a hacer la maleta para volver a la meseta.

Dejo aquí muchas cosas que me traje en su día desde Valladolid, ahí quedaron, ahogadas en las aguas del Cantábrico, y a cambio, la brisilla marina me ha dado otras que me llevare de vuelta a casa.

Y en la carrera, pues estupendamente, no tiene nada que ver lo de aquí con lo de Pucela, sí, es importante, pero me quedo sobre todo con los sobresalientes que he sacado en "pensamiento" y en "estado del alma".

Por ahí por mi mente pululabas tú, sí, ha sido un año a veces complicado, la distancia es lo que tiene, pero mira, ya estamos a junio, ya hemos matado el tiempo y hemos roto los relojes que nos separaban físicamente, sólo eso, en el plano físico.

Estos han venido a verme, siempre bienvenidos, Marco, Andy, Raba, Juli, el puto Beto, Massi, Cachito, y Hermoso vendrá para el finde que viene, a cerrar el ciclo, supongo que iremos a echar unas sidrinas y a ver la escalera diecinueve.

¿Y ahora qué?, es fácil, ser un chico casi nuevo, este año me ha venido.....sí, sin duda.

Poco más que contar, se está haciendo de noche y está empezando a orbayar, no quiero que se moje el papel ni la letra, me parece que voy a ir dando un paseíto hasta casa, sintiendo la lluvia.

Me bajé del Ares el disco del tío este que te gusta tanto, voy a ponerme alguna cancionceja para marchar a casa, igual dice algo interesante.

La número dos.

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-¿Y esto? - preguntó el lado derecho.

- Ah, nada, un atractivo y complicado ejercicio de inmersión en mente ajena.

- ....ya veo...ya...

- No sé de que te sorprendes, si sabías que hoy iba a subir esto.

- ¡¡Es verdad!!, ¡¡que es hoy!!

-Claro, lado idiota.

-Pues a la de una, a la de dos y a la de tres...

-¡Felicidades Guillermo! - gritaron los dos lados a la vez.

La tierra con nombre de vino.

2010-06-15T02:28:00.000-07:00

Racimos de palabras al paso por La Rioja.

La viña del cielo

Dejas atrás Zaragoza, con una lluvia titánica siguiendo tus pasos, está todo gris, la penumbra ha colonizado el día, pero un haz de luz guerrero consigue atravesar una nube distraída, iluminando una pequeña porción de tierra, ahí es dónde Dios planta su viña celestial.

Río Ebro

Logroño te recibe con más agua, está todo empapado, el Ebro sonríe cuando te detienes a contemplarlo, está agusto, para él es como si estuviera en casa.

Los cruzaditos

Recreamos la toma de Logroño por las tropas galas allá en el año 1521, una de las actividades está enfocada a los guerreros más pequeños, enseñándoles la vida en un campamento medieval, durante unos minutos temen la venida de un dragón.

Manos de árbol

Conoces a Fermín, campeón del mundo de pelota vasca, un deporte para valientes, que consiste en golpear una pelota de madera contra una pared, te fijas en su cara, testigo del paso del tiempo, te despides de él con un fuerte apretón de manos, sientes la fuerza de sus tendones, de sus dedos, fuertes, asentados en un cuerpo de roble, hermanado con la madera de la pelota a la que tantas veces a acariciado.

Flores en Das Antas

2010-05-25T02:41:00.000-07:00

Lisboa amanecía otra vez a oscuras en pleno mes de abril, una espesa niebla cubría toda la ribera del Tajo, la luz hacía días que no se dejaba ver por Pombal.

Días de penumbra, de fuego y de muerte, que Rui miraba desde su ventana sin comprender muy bien lo que estaba pasando.

Asomado a la cocina, intentaba descifrar los vaivenes de los soldados, las concentraciones del pueblo, las carreras venenosas que se sucedían calle arriba calle abajo.

El mes de abril pasaba con pena y sin gloria por el calendario, la espesura del alma de la ciudad seguía pintando de negro y cenizas el cielo, convirtiendo las aguas del gran río en el espejo de un trágico final.

Rui no quería o no sabía que decir, su idioma aún no dominaba la palabra "progresso" que salía furtivamente de la habitación de su hermano Paulo.

Lisboa seguía callada, vestida de gris, los días se hacían largos, muy largos, las casas y la gente formaban un espeso bosque de ánimas que malvivían sin ver la luz, con la cabeza mirando al suelo desde que amanecía.

Los geranios que se asomaban a la rúa eran los únicos salvavidas bermellones que auxiliaban a la ciudad de no morir joven, sin apenas disfrutar de la vida.

Los pobres encontraban en las macetas las casas que nunca tuvieron, pero un sólo vistazo a esas estrellas perfumadas, bastaban para sentirse reconfortados, un hogar de salvia con techos de estambre.

Rui se asomaba todos los días a la calle desde la cocina, contando los geranios de color rojo que desafiaban a la oscuridad a lo largo de la Rúa Das Antas.

Una pequeña revolución vegetal que comenzó a verse secundada por la revuelta de los manteles, que las madres agitaban al alba, a la calle, con toda la energía del mundo, a modo de velas de una fragata Portuguesa que tenía que buscar su rumbo.

Lisboa revuelta, firme y rebelde, reunió su fuerza presente, un ejército de flores y balcones, que la voz del comandante gritó Grándola, Vila morena, provocando un monumental terremoto que asoló los grises del cielo.

Rui Mendes lo vio todo desde la ventana.

LA CASA DE LAS MUÑECAS

2010-05-14T04:03:00.000-07:00

Otra terrible historia protagonizada por las hermanas Peñalver.

El tiempo era malo, pese a estar en mayo, se estaba empezando a levantar una extraña niebla a las cinco y media de la tarde.

Consultaron el mapa y echaron a andar monte arriba hasta el refugio de Las Vilas, que quedaba más o menos a unos cuarenta y cinco minutos de marcha, si todo iba bien.

Los dos montañeros respiraron aliviados al ver la silueta de la choza, podían estar tranquilos, recordaban así al malogrado Yagüe, ese que dicen que aún anda vagando por la montaña, a él se le echó la noche encima por valiente y la oscuridad lo engulló.

El refugio de Las Vilas está a unas cuatro horas de la cresta del Toral, a unos 2980m de altitud, el pico más alto de Sierra Mejía, por lo que era un buen lugar para pasar la noche, reponer fuerzas y estudiar la manera de hacer cumbre a la mañana siguiente.

Algo en el aire cargaba el tiempo de dolor.

El chamizo se utilizó en la guerra como nido de ametralladoras y torre de vigía, pero el reloj no perdona, ahora estaba dejado de la mano de dios, dando una protección mínima, pero suficiente.

El olor, el polvo y la humedad hacían que descansar fuera un bien de lujo, intentaron calentar algo de comida, pero el hornillo no quiso encenderse en esos momentos, se consolaron con tomar los alimentos fríos, bueno, al menos cumplían su función.

Buscaron por la dependencia un poco de madera y algún ingenio con el que hacer lumbre, entre arcones y estanterías recogieron algunos tablones y yesca para poder calentarse un poco.

Algo curioso se coló entre las maderas, eran los brazos de plástico de lo que en su tiempo sería una muñeca, el olor era insoportable, olía a caucho quemado.

El viento ahí fuera sonaba lastimero.

Revolvieron un poco por las cajas y siguieron encontrando varios juegos más de brazos, piernas, cabezas, troncos, que unidas entre sí, conformaban un pelotón de juguetes de niña demacrados por el abandono.

Todas las piezas estaban grabadas con una "P" en la espalda y la inscripción "Hijas de Juan Peñalver 1957".

La juguetería más famosa de Zaragoza, el comecio con más solera del país junto a Tejidos Santolaria.

Rebuscando y rebuscando, siguieron sacando más y más muñecas mutiladas, hasta que el tacto del montañero Serrada tocó algo diferente al plástico.

Horrorizado, blanco como la nieve muerta, alzó la cabeza del difunto Yagüe ante su compañero de cordada.

Sólo se oía la ventisca en Las Vilas, los dos montañeros, tiesos de la angustia salieron sobre sus pasos del refugio, presos del pánico y de la ansiedad sin rumbo fijo.

¡Qué temeridad!, gastando energías huyendo monte abajo, con la ventisca y la guadaña echando su aliento en sus nucas.

Dejaron todo el equipo en Las Vilas, junto a la cabeza de su compañero, con la "P" grabada a navaja en la frente.

NOVEDADES

2010-05-14T00:27:00.000-07:00

Como veis, se ha hecho un lavado de cara a SION, aunque esto de combinar colores y diseños no es lo mío.
Se estaba perdiendo un poco la esencia de la idea original para la que se creó este espacio, el relato, por lo que he desestructurado y creado un nuevo blog en el que si que tendrán cabida lógica las entradas relacionadas con la práctica deportiva.

Existen por lo tanto dos blogs:

Sion: que se dedicará única y exclusivamente a todo lo relacionado con la escritura y el relato.

180 pulsaciones: alberga contenidos vinculados con las experiencias y sensaciones que voy anotando diariamente sobre la práctica deportiva.

Bajo de los cerros de Úbeda, que ya me estaba yendo por las ramas, y al final ni el vaso medio lleno ni medio vacío (ups, topicazos).

Foto de recuerdo

2010-05-12T01:44:00.000-07:00

Los vasos de plástico navegando sobre las aguas del Sareo, imaginando ser fragatas capitaneadas por almirantes de vidrio.
A un lado la guirnalda con banderas y flores, cojeando, aferrándose al aire para seguir viva una noche más.
La noche roza con los últimos metros de su vestido infinito la silueta del rascacielos.
Frente a ella, el día, despertando entre extrañas brumas de mediados de mayo por los cortados y viñedos de Vilas Tubón.
El rocío del alba hace frágil a todo el que se cruza con él, los papeles de la fiesta sucumben a la melodía de fina agua que se interpreta por la mañana, tocando el suelo, volviendo a la tierra de dónde salieron.
Aún queda gente amarrada a los bancos, emulando a aquellos navegantes, esta vez sin querer caer en la tentación de morir en otro dia.
La música dejó de sonar hace horas, queda el trino de los primeros pájaros que empiezan su reconquista diaria de la ciudad, tomando las calles por enésima vez, querer y no poder, la conquista de la calle a través de esos escuadrones entrañables.
Los caballos del carrusel, petrificados por la horrible visión de una medusa moderna.
Coquetas farolas, que seducen con su vandálico guiño de ojos.
Vino barato derramado por el empedrado y la alcantarilla, como si quisiera huir despues del crimen.
Retazos de la pólvora, gastada en una batalla de confeti y serpentina.
Cachivaches de la fiesta.
*****************

Graciela Bello,"Melancolía de fin de fiesta", acrílico y collage, 60cm x70 cm

Breve historia de un paraguas *

2010-05-02T13:59:00.000-07:00

Me levanto desde hace dos días en un lugar un tanto extraño, incómodo, no es mi casa, está un poco sucio, es húmedo y tiene restos de servilletas.
El paragüero de circunstancia hace las veces de hostal barato, de idas y venidas de compañeros de varillas.
Creo que estamos a junio, primeros de junio, hace sol, pero a veces llueve mucho, se está bien por la calle, la cafetería y la terraza están llenas.
La prisa habrá hecho que esta sea mi casa por unos días, o eso espero, al menos es un bar bonito y céntrico.
Sólo puedo resignarme, porque no puedo hacer nada, echo de menos mi recibidor de Vasallos 21, y puestos a echar de menos, esas estanterías de Tejidos Santolaria, ese olor y de fondo musical la voz de Don Emilio cuando despachaba.
He envejecido diez años en dos días, el humo del tabaco me va mal, además no me gusta trasnochar, ni tampoco este barullo.
Soy un clásico, de asa Wellsmith marrón, varillas de metal con tela negra, lo de estar tanto de bares no es lo mio.
Supongo que Balaguer me echará de menos, vendrá mañana, digo yo, a echar el café de las siete aquí a La Verdadera.

********

*Creado a raíz de una visión del pater familias.

DUERMEVELA

2010-04-15T02:03:00.000-07:00

Martín el del primero se lo dijo cuando lo vio a las siete en el ascensor.

Lo cierto es que no llevaba buena cara, igual que desde hace trece días, ni uno más, ni uno menos, a la derecha del calendario, anotaba con una marca de lapicero, casi imperceptible, las noches que llevaba sin pegar ojo.

A base de cafés y cabezadas a deshora, conseguía mantenerse en pie.

Su aspecto en la oficina fue advertido por varios compañeros, incluso por Aquilino, que ve poco de un ojo, dice que le tiene vago por una pedrada.

La facha de Saucelle era un dolor, la barba de aquella manera, los ojos rodeados de una sombra roja, igual que si se hubiera dado de puñetazos en las cuencas, las piernas y las manos nerviosas, fruto de los quintales de café.

Uno de los Mainar lo invitó a que se tomase unos día de descanso, que le vendría bien, pero valía más producir y producir, de hecho ante tal proposición se sintió molesto.

Con el de hoy ya son catorce días sin dormir, era el único de la casa, porque tanto sus hijos, como su señora amarraban la almohada a las primeras de cambio y buenas noches hasta mañana.

Las paredes del edificio eran de papel de fumar, no había escondrijos para los secretos, el oficio de alcahueta se conseguía con estar un poco en silencio, las intimidades de los unos y de los otros fluían por los pasillos y por el ascensor.

La noche del quince se repetían los ruidos y voces que convertían a Saucelle en una marioneta de niño pobre por las mañanas, las discusiones venían del quinto derecha, se repetían noche tras noche a eso de las tres y veinte de la madrugada.

Por salud, se levantó de la cama, se calzó y anduvo escaleras arriba hasta el quinto a poner un poco de paz, en vista de que llamar otra vez a los municipales era poco fructífero.

Sin mediar palabra le asestaron dos navajazos con una siete muelles, la que le cortó la cara y la que desbastó la traquea como si fuera mantequilla.

Se paga caro eso de incordiar los que habitan en la noche.

************

Imagen:
Mujer, taza y espacio negro.
Cristino de Vera, 1999
Óleo sobre lienzo 92 x 65 cm

http://www.fundacioncristinodevera.org

Otras Salamancas

2010-04-07T10:08:00.000-07:00

Más allá de lo que dicen las típicas guías y recomendaciones de este u otro conocido, siempre se ha creído más recomendable tirar los mapas a la basura y perderse un poco en busca de otro tipo de visitas turísticas, esas que no son recomendadas nunca.

Salamanca tiene ese don de la bipolaridad urbanita que poseen pocas ciudades a lo largo del mapa mundi, la doble cara, el blanco y el negro, pero que contradictoriamente, a los ojos del visitante habitual, vive en una regularidad lineal que la hace ser la misma urbe tanto de día cómo de noche.

Claro que hay monumentos y espacios que ver y (ad)mirar; conocida es la Casa de las Conchas, la Pontificia, las Catedrales, el gran foro de la Plaza Mayor, y demás reseñas de la guía de viajes de la hoja parroquial.

Hay otra ciudad, mejor dicho, hay otras ciudades escritas en la contraportada de los libros de viajes, detalles de monumentos escritos al margen y a lápiz suave.
Ciudades de zapatillas y pantalón corto, haciendo ruta desconocida muy de mañana, por caminos a los que no sabe ni ir, pero vaya, que por aquel arte, buscando una vía encuentras dos o cien.
La ciudad de las sorpresas, como la exquisita colección de arte que se puede ver en los pasillos de la Facultad de Bellas Artes del Tormes.
Taquillas que nacieron feas y grises, pero que los alumnos de Bellas Artes han decorado e insuflado vida y sangre a base de pincel y pensamientos.
Ciudades con azoteas, buscando el lugar más alto posible en el que divisar la tercera ciudad, la oculta, la misteriosa, la que sólo enseña sus tejados.
Llueve, invierno chico, abril está a punto de despuntar en Salamanca.

LA VIDA ES UNA SEMANA

2010-03-30T04:13:00.000-07:00

Es la semana de Valladolid, días para acercarse a la parte más humana de lo divino, lejos de atávicas doctrinas eclesiásticas, es el momento de encontrar, de salir a buscar el origen y la genesís de lo sagrado.
La Historia Sagrada es un relato muy bello, literatura de los símbolos, que se pueden disfrutar igual que la última novela de ese escritor, pero sin la innecesaria presencia del altar para su interpretación.
Es Semana Santa en Valladolid, días para gastar zapato y suela, visitar iglesias, admirar el arte que fluye por las calles.
Semana Santa en Valladolid, el museo de la calle, la Historia Sagrada tal y como está reflejada en la Biblia.

Pasajes y letras tallados en la madera, relatando la vida y padecimientos de un hombre bueno, pero al que la mayor parte de la curia diocesana ha conseguido enfrentar con parte del pueblo.
A lo largo de estos Santos Días, tendremos nuestra oportunidad de reecontranos con la fe, con las creencias en algo, sin la opresión de la jerarquía vaticana.
Un espectáculo único hecho en Valladolid para el mundo.
Es momento de aparcar los mensajes apocalípticos que se mandan desde los diferentes episcopados, es hora de, por unos instantes, dejarse llevar por la belleza de las tallas, creadas a base de pino y gubia, hace ya muchos años, por hombres que se imaginaron las escenas de la vida de Jesús, tal y como se plasman en las Sagradas Escrituras.
Momentos para encontrarse con el pasado de cada uno, para meditar ante el arte y ser en la madera.

Son días de trasiego y bullicio para el espíritu, la vida va muy deprisa, por eso es momento de contemplar el paso lento de las procesiones, de sus penitentes, de las magníficas tallas, para mecernos con ellos en su marcha, reposar, descansar los sentidos en la calle, pedir tiempo muerto en estos Santos Días.

Valladolid es templo en las aceras, el pueblo fiel y más puro abarrota esta enorme capilla urbanita.
Se entrega a la causa del museo con su silencio, desde las calles de la ciudad al mundo.

Días para uno mismo.
Días para disfrutar al máximo de la intimidad de Valladolid.

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1. Detalle de San Pedro en el paso de La Sagrada Cena.
2. Jesús Atado a la Columna.
3. Cristo de la Luz.

Vísperas

2010-03-18T01:12:00.000-07:00

En nada darán las cuatro.

Cuántas veces llevo ya cogiendo este tren, no lo sé, pero sigo tan nerviosa como el primer día, pienso en dormir, en leer o qué se yo, el viaje dura, dura unas pocas horas, o muchas, ya no lo sé, mi cuerpo está hecho hoy de flan.

Leo, leo y releo tus mensajes una, dos, tres, mil veces, no guardo todos, los más bonitos los paso al papel.

Patearé los pasillos del tren unas cuántas veces hasta que me canse y a la fuerza tenga que sentarme a descansar, pero seguiré igual de nerviosa, o mucho más, acelerado mi corazón por el traqueteo, el vaiven del tren y la caminata, de mi asiento ventanilla hasta la cafetería y vuelta.

Son las seis y pico de la tarde, creo, vivo en un miniparaíso extraño que no me permite discurrir con normalidad, solo te tengo a ti en la cabeza, a nadie más, perdiendo hasta la noción del tiempo, y también del espacio, cuando siempre que pienso en ti, contigo rubio, proyecto en mi cine particular la película de nuestra historia.

Cuántas veces, cuántas veces he soñado ser gigante, y que con sólo dar un paso me presente delante de tus abrazos en un santiamén.
Cuántas veces me he convertido en mar, y me he bañado contigo sin que te dieras cuenta.
Pienso en la de ocasiones que me fijado en tu cara, cuando te asomabas de noche a la ventana.
Por pensar, ya que más da, soy un vagón de nervios, pienso en la cantidad de veces que me he entrometido en tus sueños, para soñar juntos.

Las siete según la radio.

Aún falta más o menos una hora para que vengas, pero he venido un poco antes a la estación, pensando en que a lo mejor el tren se adelante unos minutos.

Seguro que algún día pasa, capaz serás de tomar tú los mandos del tren por llegar tres minutos antes, yo creo que haría lo mismo, la gente que pueda o no pueda subir en las estaciones, realmente me dan igual, además, he leído que no te pueden detener por estas cosas, sería en todo caso, un delito pasional.

No sé si he cogido el teléfono, creo que hasta me he dejado las llaves colgando de la puerta, pero es que tenía la corazonada de que ibas a llegar un poco antes, y no quería dejar de saborear esos minutos extra que pueda pasar contigo, minutos que saben a horas, he salido un poco acelerado de casa, andando un poco más deprisa, por si acaso.
Han pasado unos cuántos trenes, todos de cercanías, pero quién sabe si en un momento hubieran pintado el tren de rojo en mitad del camino, y aparecieras tú en él.

Soñar, soñar al final no cuesta nada, y de momento nuestros sueños se van cumpliendo.

El tren apenas paró unos segundos en cada estación, lo que propició que llegase mucho antes.

Allí estaba él.
Bajo ella.

Y fueron uno.

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Imagen: "Atardecer en la Playa de San Lorenzo, Gijón"

Versos del pan

2010-03-17T04:56:00.000-07:00

Panteón y mies de la tierra,

que se ahoga.

La sombra verde, en la nava,

que es negra

Cencella entre las tinieblas,

y silencio.

Mirando al cielo, piedad,

que no llega.

Nao en puerto marrado,

mar y mar de simiente.

Castilla, ancha.

La saya del peregrino

2010-03-13T04:46:00.000-08:00

Paisaje Castellano (Felix Antonio González)

Ver el llano,

callar

Francisco Pino (Antisalmo 37)

A uno, desde chico, le pintan el cielo de azul, con muchas nubes, esponjosas, blancas y piadosas.
Los curas, a través de la plática, alimentan nuestro imaginario celestial, con un paraíso lleno de venturas y parabienes cuando nuestros cuerpos vuelvan al polvo.
No es así el cielo en Castilla, cuando uno de nosotros muere, toca de nuevo tierra.

Uno se imagina un cielo similar a los rasos de Tierra de Campos, sin alardes ni filigranas, tosco, agreste, frío y bello, nada de ángeles ni trompetas celestiales, ni rejas de oro.
Paisanos de la zona, muros de adobe y paja, carrizos y raposas, eso nos espera a los de estos lares cuando el tiempo nos venga a buscar.

Se imagina uno a Miguel Delibes paseando ya por esa Castilla celestial, ¡ancha Castilla!, pateando con morral, cananas y boina esos páramos de Dios.
Delibes, allí, espigado, al borde de esa paramera, perdiendo la vista en lo hondo de la tierra, las manos entrelazadas en la espalda, sereno y reposado, el rebaño se ve a lo lejos.
Habrá librado ya unas cuantas perdices por allí arriba, escopeta vieja en mano, junto a la cuadrilla de siempre, esa que antaño arase con la alpargata Renedo de Esgueva, donde dió plomo a aquel zorrillo.

No creo que haya pedido mucho al llegar a las puertas de San Pedro, si acaso, que lo despierten a eso de las cuatro, que los cangrejos de río se cogen con la fresca.

Paisajes eternos y viejos de Castilla la vieja, adornados con cálamo y tinta.
Ya decía el ilustre: "venimos a la vida para un ratito".

Valladolid, desde ya, es medio Valladolid.

Tirwal Turiolis Teruel

2010-03-09T13:57:00.000-08:00

"Las ciudades sobre los rios son ciudades aladas" Henry David Thoreau

Veo a los ríos Alfambra y Guadalaviar, bravos tras las nieves, vivos en su agua; concebir el cauce del Túria, que se hará Mare Nostrum.

Subo los escalones de la Torre del Salvador que nos invita a parar las manecillas y hacernos uno con el paisaje; Javalambre pintado de blanco y de frío, con San Martín en el norte haciendo reverencia a Santa María de Mediavilla.

El múdejar se reparte por las calles y plazas de la casa del Torico del Ángel, adornando con tres culturas los rincones de la ciudad.

Las estrellas de ocho puntas hacen el cielo en la tierra.

Leyendas en cada baldosa, en cada paso; el llanto de Isabel de Segura al ver morir a su amante, la tristeza del perdedor de la famosa apuesta de las dos torres, el toro coronado por la estela que dijo: "aquí".

Noto la presencia de un enorme cubo de hielo sobre nuestras cabezas, el aire opaco, afilado y nevoso, entra por los pulmones como un estilete, respirar en frío duele, sangra y sana a la vez; cada inspiración es llanto mudo, que se hace oír en los ojos vidriosos.

Se pierde la vista en el paisaje que se crea al conjugar monte, frío y mudéjar.

Al dar las siete en San Pedro, la ciudad dice adíós al día siete de las marzas, se va la luz tras los Montes Universales.

Parece, sólo lo parece, que Teruel muere y calla en ese instante.

Un juego ordenado de luces, resucita y da voz al silencio.

Libertad se escribe con ele

2010-03-04T02:15:00.000-08:00

"Quién esté libre de pecado, que tire la primera piedra" (Jn 8, 111)

En la contra del Heraldo de Aragón de ayer, aparecía un artículo sobre una de las actividades que realizan los reculos del Centro Penitenciario de Daroca.

Y uno si lo lee, se va quedando maravillado, y cuando va al enlace, se queda boquiabierto.

Sobran las líneas de presentación, es mejor que cada uno se dé una vuelta por La Oca Loca y se deleite con sus contenidos.

Pero, si que tengo que recomendar un texto que es un golpe a las tripas de los que tenemos el lujo de movernos a nuestras anchas y a la vez, de desaprovechar el tiempo en sandeces; "Mi primer permiso" es el título de estas letras.

Letra se escribe con ele, como libertad, liberación, lectura, libro...

Dia lluvioso

2010-03-03T03:28:00.000-08:00

Una finísima lluvia empieza a cubrir con un velo París, no parece que sea febrero, todo apunta en el imaginario a que es octubre gris.
El matrimonio Vial aprovecha para pasear hasta la casa de la madre de Bernard, ya un poco achacosa, puesto que este clima va muy mal para sus huesos de papel.
Se cruzan de frente con un señor muy bien vestido y de exquisitos modales, todo un elegantón parisino, con sombrero y paraguas, pero que al que no conocen; Cloé le devuelve una pequeña sonrisa al amable desconocido.

Unas baldosas más atrás, discuten de sus cosas monsieur Florit y monsieur Cesari, socios de la compañia local de aguadas, a los que últimamente no marchan bien las cosas.
Isaac Villot camina un tanto preocupado, tiene 36 años y ha fracasado en todos sus intentos de encontrar una buena mujer con la que ser padre; se agobia con facilidad, la angustía es su sino.

Ocurrió una mañana de febrero, en una calle de París.

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Calle de París, día lluvioso.
Gustave Caillebote, 1877
Art Institute of Chicago

En otra vida

2010-02-28T04:31:00.000-08:00

- ¿Se puede?
- Poder se puede, pero andamos justos de sitio, eres de los nuevos, ¿no?
- Si, me convertí hace dos días.
- Y tampoco pisó mucho el páramo en otra vida.

La sobrepoblación de estorninos es un problema en la ciudad, los pájaros, trataban de mandar un mensaje de redención a los vivos que pululaban aún por ahí abajo.

- La cosa está en salir en vida del centro, pisar más el campo, andar por los oteros de aquí al lado.
- Ya, pero sabe usted que era más cómodo espurrirse en el sofá y echar la tripa a dormir.
-Estamos condenados en la no vida a pagar por lo que no hicimos cuando fuimos personas con piernas.
- Mire, ahora ya no puedo volver al barrio, soy la peste de mi familia; mi padre es trozo de río, mi madre es espadaña, mi hermana creo que casó en Tierra de Campos y es un otero de los de allí...y yo, por no salir del centro, tengo que cargar con la pena de plomo de ser un pájaro porculero para el resto de los días, que serán eternidad.
- Por eso estamos aquí, esperando la muerte
- ¡¡En qué nos hemos convetido, Señor!!
- Resignación, compañero.
-Sí, a ver si dan las siete y encienden el alumbrado.

Cosas de Valladolid y sus reencarnaciones.

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Fotografía pispada de la magna colección de Jordán (que ha puesto el blog muy cuqui)

Largos libres

2010-02-26T03:18:00.000-08:00

A base de cenar cloro y de dar paladas con las manos o manotazos con las palas, he conseguido hundir a dos metros de profundidad un cerro de pasados.

Y al lado del vaso una pira con un montón de ropa negra maloliente, ajada por el tiempo, el sudor y las caídas; pero arde como si fuera sarmiento recién sacado de la cepa.

Ayer, ¡malditas pulsaciones de caballo!, me dieron las cuatro de la mañana hasta que por fin cogí el sueño, cosa que ha sido totalmente inútil, ya que para echarse a esa hora mejor no hacer nada, es mucho más interesante escuchar esos programas de radio que creemos que nadie escucha.

Lo viejo se ha quedado atrás, o mejor dicho, hundido y desinfectado por el cloro, que lo usen otros.

Me dijo uno muy listo, que de etapas sabe mucho, "ahora o nunca", pues ahora ahora, tendrá que ser ya, que no podemos andar con las raspas del traje negro a todos los lados.

He entregado las armas y los libros, sinónimos, por cierto, a mi se me ha olvidado todo, al menos eso he ido pretendiendo desde hace tiempo; parte de la indumentaria está hecha cenizas Cinca abajo, la verdad es que el acto de cremación quedó muy cuqui, en plan renovación y milongas varias; las paredes no echan de menos ni fotos ni gaitas, al final todo es o ha sido puro teatrillo.

Recuerdos a precio de saldo, la ganga del tiempo por el retrovisor, el trueque con el reloj que viene para recuperar las horas muertas.

No queda nada, el pasado es pasado y pesado; los huecos no han existido, no ha habido tiempo para pensar mucho, era cuestión de actuar, llenando de agua y campo a través, las estanterías.

Salir en los periódicos tiene su gracia, será que esto de apalear el agua y correr el monte da más beneficios, espirituales sobretodo, que lo otro.

Por fin un adiós, hasta siempre, buen viaje; y es que, Unamuno lo dejo bien clarito, "el progreso consiste en renovarse".

Pausas y venidas

2010-02-19T03:17:00.000-08:00

El poeta Luís García Montero, unas páginas más adelante de la primera de su libro “La Casa del Jacobino”, aconseja a los escritores “dos autobuses semanales y recorrer una carretera secundaria una vez al mes” para encontrar algo de inspiración.

Con el permiso virtual del poeta y escritor andaluz, añado a la lista, coger un tren los sábados por la tarde, cuando el sol vaya diciendo hasta mañana.

Ya de por sí, viajar en tren tiene muchos vasos de encanto, pero ojo, sólo modelos y máquinas diferentes a las de la alta velocidad, esas no valen, no tienen gracia pese a su contrastada eficacia.

Los trenes de sábado son los cacharros feos del servicio ferroviario, dan una sensación de grima espiritual, avanzan por la vía con pesadumbre y malestar, aunque no por ello están faltos de belleza.

Marchar en tren un día de estos da la oportunidad de tocar con certeza el espíritu plomizo de los domingos por la tarde un día antes.

En el mundo de los trenes, los sábados son domingos; en el mundo real, los sábados son sábados y los domingos, son domingos.

Los trenes de sábado suelen ir con poca gente, unos pocos elegidos; con cierta dosis de melancolía unos, solitarios en busca de nada otros, personas con aparente normalidad los de más allá y luego los de más acá, que no se pueden clasificar.

El traqueteo es más doloroso, se pueden oír los huesos quebrados de los trenes sucios de los sábados, achacosos, enfermos, realizando sus últimos servicios ocultos en las horas y en los billetes que casi nadie usa.

Apenas si se habla con el pasajero que tienes al lado, sobre todo por el hecho de que antes de buscar acomodo para el trayecto, oteas en busca de una atalaya vacía para generar tu burbuja de sábado por la tarde.

Tardes, esas de pan, nocilla y dibujos animados, que ahora, sobre una catenaria, se transforman, con el paso del tiempo, en ejercicios espirituales.

Se juntan en un solo espacio la obligación de parar y a la vez de estar en marcha.

Paraísos cercanos

2010-02-15T11:15:00.000-08:00

¡Ay!, cuando el alma pasa hambre, marcha al mar,

agua de costa y de lluvia, pero la sed no cesa.

Oficio conocido, hoy en sábado, quitar y poner soles, entre máscaras y confeti.

Agua y más agua, en busca de otro atardecer, paraísos diarios pintados en el horizonte.

Viento con lluvia en el camino, el tren de los sábados no avanza, el reloj se va, se va y se fué.
Se fué con el sol, que se marchó al pasar el túnel.

Noche junto a la Barceloneta, con la brisa y las gaviotas acurrucándote.

Más adelante, con los sueños sin velar, aparece por levante medio trofeo.
Mañana coloreada de gris ficción y litros de celeste realidad.

Pasos con paseos en el Gótico, entre baldosas, flores y plazas de tebeo.

Torres hechas de pies, gigantescos cuentos de bruja, aquelarres de paisano al pie de la Seo.

Manos, veloces entre el hilo de hielo, abrigadas en la experiencia.
La paloma, preparando su revolución al batir de las alas.
Los artesanos, madera hecha juguete, metal para hacer piropos y papel para escribir besos.

Edén de atardeceres y chocolate por la mañana, con olor a sandía y naranja.

Mirando al mar.

Maitines

2010-02-04T01:59:00.000-08:00

Pasear por la mañana, furtivamente, cuando por Renedo no ha salido aún el sol.

Las calles están de baja, menos una o dos, que montan guardia para los que gustan de madrugar.

Es domingo, hasta las doce o la una no despertará Valladolid.

Vas a la caza del último sol de enero, que se esconde entre gris de domingo; esperando arriba, más allá del canal de los almirantes.

Los periódicos aprovechan para engordar y darse un atracón a suplementos, es domingo.

Las calles, también las plazas, cogen fuerzas para el lunes, replegadas sobre los adoquines, con fuentes en secano entre tierras de grano y alfalfa.

Hay poca gente por las calles, calles que no hay, aparecen en nuestro camino gracias al imaginario, alguna vez, martes o miércoles, hemos pasado por allí.

Aprovechas para alcahuetear por las casas, aún sin vestir.

Domingo de invierno, que este año está raro, disfrazado a veces de abril.

Ejercicios espirituales de tapadillo, con la necesaria soledad de las primeras horas de los páramos.

Agua en femenino

2010-01-29T10:06:00.000-08:00

Ciudad, sí, de buenas mozas y buenos mozos.
Y por un lado, sin hacer casi ruido, se cuela por las huertas de Renedo.
El invierno sigue su curso, ¡no hay otra, amigo!, la espadaña cede a los vientos que se cuelan por el valle, los campos a un lado y a otro, presentan colores de la colección de este año.
Campos desnudos, a la espera del santoral, que al final es el que propone, envía y manda.
Los cerros aparecen como atalayas en el Valle de la Esgueva, sin saber que vigilar.
Pocos soles le quedan a este enero, uno de ellos marcha ya por el Duero hasta mañana.
No hay nada por lo que alertarse, salvo por la ventolera que se ha levantado en la ribera, todo está tranquilo por el este, los carrizos rebeldes, el cielo quebrado a las cinco y cuarenta.

El tiempo pasa, es mandamiento divino.
Madeja de aguas, que vienen de Silos, nada más y nada menos.
Aguas divinas que pasan de puntillas hacia el Pisuerga y de ahí al otro, que ese sí que da guerra últimamente.
Recuerdas las primeras veces que recorristes estos senderos cuando iban a ninguna parte, te rodearon las tinieblas a ti y a Losada, os merendó la tarde aquel jueves de diciembre y no al revés, vaya si tocó correr, más de lo planeado, no estaban invitados ciertos seres y leyendas, ni de lejos.

Pero ella sigue pasando, de puntillas, sin hacer ruido, esperando que Valladolid la haga hija predilecta de la ciudad y de su historia.

Así nos querrá también el altísimo

2010-01-29T04:01:00.000-08:00

Mal asunto lo de ir a misa en los tiempos que corren, los curas, los curas gordos más bien, no dicen más que majaderías, aunque si conocemos templo en el que oficie cura obrero, a ese si que podemos ir, que nos contará cosas cercanas a la realidad, y llevará camisa de cuadros y botas.
Y puestos a encontrar caminos, pedregosos o no, que nos lleven al cielo por si las moscas, sin tener que pisar la iglesia, excepto para ver retablos y escapularios de los Santos Juanes, hagamos ejercicios espirituales en la calle.

La calle, la nuestras, la que vemos por la ventana, regalan gozo al alma y pulso firme a espíritus taquicárdicos.
Pasear por el barrio, con el aire cebado de vez en cuando por la papelera, oliendo las esquinas aunque tengan meados de chuchos, pero los nuestros al fin y al cabo.

Ir a por un kilo de tomates a los ultramarinos de la esquina, y dejar correr el turno para oler a la vez los encurtidos y las medias de señora mayor, que están a buen precio, por cierto.

En el Pisuerga, barrios barrios, hay; otra cosa es bajar al centro, que no es barrio ni es nada, y no puede uno redimir sus pecados, y luego están los de la Victoria, un día de estos se levantarán con la tontería y tirarán de muro y de río para independizarse.
Peinarse y disfrazarse es cosa obligada para ir más allá de la Catedral, pero allí no dan café, no saben hacerlo, ni te dejan leer el periódico, así es complicado ser pío.
Nos quedaremos en el barrio, que aunque no huela a colonia, es nuestro

.

Dos soles y un lazo rosa

2010-01-24T12:47:00.000-08:00

Dos días seguidos, con un poco de trampa, todo hay que decirlo, ganando al sol.
Arriba, arriba, deprisa, deprisa, hacia dónde nacen los Torozos.
Es como el noveno de hace días, pero aquí hace frío y estoy solo, relativamente.
Sin gafas, pero conseguí ver la ventana verde del nueve A.

Y allí, a esas horas, cuando no han pasado los señores colchoneros, está ella cumpliendo años mientras duerme.
Pronto darán las nueve, el sol no ha salido, me anoto dos puntos en la casilla.

La lucha sigue, tenía ganas de ver esta situación, y me encuentro al sol, tallado en piedra, echando agua por un caño.
Ella no sabe que hago estas cosas para mirar azoteas.

A esas horas, luceros del alba pastando, están los tejados de verdad.
Las primeras luces de las casas te dan los buenos días.
Te imaginas lo que hay detrás de cada bombilla.

Ella, mientras tanto, ya con veintitrés patitos, duerme.
Me bajo corriendo a casa, que aún me quedan unos cuántos kilómetros y charcos.

No vaya a ser que se despierte y la dé por asomarse a la ventana del noveno, y me pille.

La otra buena moza

2010-01-20T23:55:00.000-08:00

Parece de mentira.

Una broma de la primavera.

Tan verde que asusta.

Tan verde que parece de fuera.

Pero no, es de aquí, bueno de allí, de aquí cuando estoy allí y de allí cuando estoy aquí.

A veces la meseta tiene estas cosas, que cuando nadie la ve, se pone guapa, normalmente es vergonzosa.

Ah, pero ese día la pillaron pintada de verde.

Ya no se ruboriza, menos en verano, que casi no sale de casa, confiando, como siempre, en el amarillo como amuleto.

Qué suerte tienen los páramos que la ven desde arriba, te imaginas convertido en cerro, por ahí, en los Torozos, dibujando parameras.

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Primavera, entre Simancas y Cigüñela.
Fotografía: Chema Concellón

Lo pide Millás - Los bolsillos de la chaqueta de mi padre

2010-01-15T14:43:00.000-08:00

Sigilosos, de madrugada, con los primeros ronquidos de mi padre, comenzamos la operación.
Dejamos las zapatillas al lado de la cama, no era conveniente levantar la más mínima sospecha.
El jugoso botín, hizo que nos movierámos con torpeza por los nervios, tenía que salir todo perfecto.
Primero, atacar el bolso de mi madre, que después de una tarde de compras siempre salta algún euro.
Después, los bolsillos de la chaqueta de pana de mi padre, que había venido de cena, seguro que con sorpresa.
Un gracioso llamo al timbre.
Todos nuestros planes se fueron a la cama...

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La Ventana de Millás

Y en tu ventana

2010-01-14T01:14:00.000-08:00

Sentada en el sofá, lo llamaba para que vieran juntos la televisión.
Pero él estaba a otra cosa, ocupado en uno de sus pasatiempos.
Iban a dar ya las siete de la tarde del sábado, el sol empezaba a esconderse por dónde se pierde el Pisuerga.
Ella, un poco enfadada al ver que no hacía caso omiso a su llamada, empezó a enojarse.
El espectáculo que había más allá de la ventana no se lo podía perder, por lo que decidió levantarse del sofá para ver qué es lo que mantenía tan ocupado al otro.

-¿Por qué no vienes?
- Mira...

Era uno de los primeros atardeceres del mes de enero, que ese año había venido congelado.
El sol pintaba poco a poco las riberas y La Buena Moza.
Las primeras luces de las casas empezaban a asomar, serían ya las siete y cinco, aproximadamente.
A la derecha, las pequeñas lomas que crecen por Renedo y por la Esgueva, vencidas por la noche
De frente, los altos de la Fuente del Sol, trastienda de los Torozos, coloreados de un bonito color negro con trazas de naranja.
Por la izquierda, dónde se huele el Duero, las últimas horas del día.
Los coches, que te imaginas dónde pueden ir, pero sólo eso, te lo imaginas.
Igual piensas de la gente, que está a nueve pisos por debajo de tí, adivinas, por sus prisas, que tienen mucho frío.
Atardeceres en un noveno, a tantísimos metros de altura sobre la ciudad.

Contemplando juntos las azoteas que se ponen de sábado noche.

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Imagen de la colección de Diego Vicente

Magia

2010-01-04T11:01:00.000-08:00

Lo consiguió.
Aunque le ha costado, horas y horas de sábados por la mañana, en la librería, delante de público de no mucho más de medio metro.
Prometió hacer mucha más magia, más aún, contando cuentos.
Y vaya si lo ha logrado.
Sus exigentes criticos han abierto mucho los ojos, no se quieren ir de la moqueta de la tienda, pese a las prisas de las madres.
Ha hecho globos con las palabras.

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Imagen cedida de la colección Jordán y su cámara.

La FAMA cuesta

2010-01-04T10:45:00.000-08:00

Prescindible, es el mejor adjetivo que puede calificar a la película "Fama".
Una cinta totalmente previsible, hasta en el color de los créditos.
La historia nos la podemos imaginar.
Aunque, la película tiene aspectos, a modo de oasis, como por ejemplo la aparición de Kelsey Grammer, el doctor Frasier Crane de la serie mítica, necesaria y obligatoria en los planes de estudio ¡Frasier!.
En ese momento, el espectador que tenga un poco de paladar catódico, se inyectará en las meninges una recopilación de los mejores momentos del doctor Crane y si se quiere, se puede llegar uno a acordarse de Cheers, o de Seinfield, así la película se hace más llevadera.
Si se puede destacar, alguno de los temas de la banda sonora.

Del mismo género: escuela para chicos y chicas que buscan una salida a su talento, tenemos cintas mucho más divertidas que la que nos ocupa, "Loca academia de Policia 1", por ejemplo.

Si van a verla, al menos que sea en buena compañia.

CATODICISMO

2010-01-02T07:53:00.000-08:00

Una vez más, a la hora de tomar las doce uvas, la "inmensa mayoría de los españoles" ha querido compartir el último minuto del año con Televisión Española.
Con cosas tan serias como pasar de un año a otro, no se debe jugar, pero parece que desde hace unos años, la opción "dar las uvas desde relojes exóticos" seduce a los realizadores del especial de fin de año.

Esta vez, nos invitaban a entrar en el 2010 desde Ciudad del Cabo (Cuatro), Santiago de Compostela (Antena 3) y la Puerta del Sol de Madrid (Tve, La 2, La Sexta y Telecinco).
La opción de la cadena amiga es descartable desde el principio, empezar el uno de enero al lado de Belén Esteban es señal de mal augurio (seguro).

Las uvas hay que tomarlas como dictan el reglamento, en la primera y desde Madrid, que los relojes de Galicia calidade y Sudáfrica son nuevos en estos empleos temporales.
La pena es no poder comer las uvas con Ramón García, Don, que añadía un plus de seguridad para entrar en el nuevo año.

Se presenta un año catódico convulso, con posibles fusiones entre cadenas y la eliminación de la publicidad de la primera, cosa que es relativamente cierta, pues la que no se suprime es la publicidad corporativa ni de productos del grupo (comprobado y cronometrado)

Habrá que estar atento a los movimientos, con sus consecuencias en el menú televisivo.

Año nuevo

2009-12-27T15:33:00.000-08:00

Cae la última hoja del calendario al tiempo que se enamoran la aguja grande y la pequeña.
El momento del tránsito entre años es casi magia.
Nos vemos en lo alto de una colina, tras una caminata de más de trescientos días y una mochila llena de cosas, la mayoría de ellas inservibles.
Al oir los cuartos, damos un paso al frente, notando el vacío en nuestro cuerpo, fruto de los nervios ante lo nuevo.
El otro pie permanece aún en tierra, dándonos una última oportunidad para sacar del macuto algo que llevarnos al nuevo año.

Las primeras campanadas son la banda sonora original de nuestro importante salto.
Y nos dejamos caer hacia el abismo del año que muere.

Olores y sensaciones de doce meses más de paso,
caras de ellas y de ellos,
algunas quedarán relegadas en el reverso de la hoja,
los besos en junio y los abrazos de marzo,
las lágrimas de mayo.
Aquel viaje un fin de semana de abril,
la borrachera de noviembre.
La agenda desprende vida y recuerdos.

Allí arriba, a trescientos y pico días de altura, un monton de palabras.
¿Y si hemos olvidado esto?
¿Nos hemos dejado lo otro?

Y mientras dan las doce, vemos el primer sol del uno de enero.

No sabemos con certeza lo que queremos para el año que entra.

Comenzamos otra vez a caminar.

Imagen: "Abismo", Susana Bonet

SPARE TIME

2009-12-20T04:16:00.000-08:00

Entre cloros y cloras.

Zoitis y zoitias.

Correr y corror.

Exceles y powerpointes...

Vaya, que me faltan horas para sacar unas letras a SION, y eso que debo unas cuántas muchas letras....

Para reyes he pedido unas branquias nuevas.

Colaboración con Atticus en su último número.

* * * * * *

- De esta semana no pasa...
- Es igual, ya llevas -30 puntos..
- Ay..

PLATOS ROTOS

2009-12-10T14:07:00.000-08:00

Billetes de metro y servilletas de Lizarrán, vestidas con palabras.

-Las agujas del reloj, condenadas a enamorarse doce veces al día.

-Bonita historia la del suicida, que con su gesto, hizo famosa la ventana.

-Las pasas, envejeciendo con dignidad.

-Trenes, prisa de hierro.

-Los hombres con boina son sabios, cuidan de proteger sus ideas.

-Deberíamos hacer homenajes a los segundos, les relegamos a un segundo plano.

-El abuelo y su nieto, paseando por el parque, "esta es tu herencia", parece decirle.

-La última gota del café, la más amarga.

EL ÚLTIMO EN LLEGAR

2009-12-08T15:27:00.000-08:00

Es la espesura del tiempo.

Las nubes, el agua negra, pesada.

Amargo caminar de las horas hacia la nada.

¿Y qué has hecho en la vida?

No te has enriquecido...

Saber sentir y amar, nunca lo probaste.

Has roto corazones ayer...

Paso lento y perdido.

Desdichado.

Tu destino lo conoces.

Todos lo sabemos.

SION en BEJOPA

2009-12-01T03:58:00.000-08:00

Ya está en las calles del Alto Aragón el número 10 de la Revista BEJOPA.
Dicha publicación sólo se distribuye aquí en Huisconsin, pero os dejo el enlace al artículo que he mandado desde SION para que le echeís un ojo.
El Sobrarbe

Gracias a todos.

HOJAS EN EL PARQUE

2009-11-25T05:42:00.000-08:00

Apuntes rescatados de paseos y trenes.

Elegido.
El sol intenta a duras penas asomarse por los nubarrones que vienen por Laguna.
La oscuridad se adueña del tren en el que estás montando.
Pero un rayo de luz, vence a las nubes e ilumina la cara del niño de la 23V.

Cocodrilos y animales que hacen cosas y ruidos.
El padre, dibuja con un rotulador negro la silueta de un cocodrilo.
La figura del animal se extiende por los dedos índíce y pulgar.
Repite el dibujo en las manitas de su hijo, le ha pintado un cocodrilito.
Los cocodrilos empiezan a jugar.
Bajo el jabón y el agua terminará el cuento que el padre ha pintado.

Las amas.
Dos señoras saliendo del mercado.
Las bolsas, llenas de todo tipo de productos para la casa, aguantan la pesada carga.
Soportan las vigas maestras del hogar mientras hablan de lo cotidiano.

Campeones.
El Servet, que a las siete de la tarde se disfraza de frío.
Sólo los atletas, con sus vueltas y sus piernas, consiguen derrotarle.

Sueño.
El sol de las seis, sin aliento, fatigado de su batalla contra noviembre, se retira apresuradamente hasta mañana.

EL BAUTISTA

2009-11-24T06:09:00.000-08:00

Leopold anotaba en su diario los pasajes más llanos y previsibles del manual de la vida.

Hasta que un día se cambió de nombre.

*****

Amedeo Modigliani, Retrato de Leopold Zborowsky

COMPLEJIDAD SONORA DE LA LIBERTAD

2009-11-23T03:51:00.000-08:00

Los mares en calma,

esperando.

Desaparece el azul de arriba,

oscuridad.

Huida sin avisar,

rumbo hacia la vida.

Recuerdos sangrando la llaga,

memoria candente del presente,

idas y venidas asfixiantes,

andando por el tiempo.

Lamentos en silencio de su guitarra,

banda sonora de los tragos de ginebra.

Letras y palabras desordenadas.

Humo, humo, humo.

Nuestro destino es morir, ya lo sabemos.

No dijo nada.

******

Paul Klee. Sonido antiguo, abstracto en negro (1925)

EL FUTBOLIN

2009-11-17T02:40:00.000-08:00

La Revista Atticus nos invita a componer un relato a partir de la imagen que podeís ver encima de estas letras.

Para tal fin se ha elegido la fotografía de Alicia González, titulada "El Futbolín".

Desde SION os animamos a que plasmeís en un trozo de papel, una servilleta de la cafetería de la facultad, o cualquier espacio que acepte letras, lo que os transmita la fotografía; y luego se lo enseñeis a los de Atticus, que si les gusta os lo publicarán en su página.

A mi se me ha ocurrido esto:

LA AGONÍA DE SAN VALERO

Ya no volverán a jugar, ni siquiera engañando al del mesón con la vieja artimaña de la moneda atascada.

Poco a poco, los brazos de las estrellas del balón comenzarán a astillarse.
Sus piernas, que tantas mañanas de escaqueo y tardes de escondite por el frío, dieron tantos goles, sufrirán la gangrena de la humedad y del tiempo.
Agonía del futbolista de bar de pueblo, martirizado, al poco de nacer, con una vara de metal atravesando y quebrando sus costillas.
La carcoma hará el resto.
Las telarañas pintarán de gris el que fue durante años el campo de juego de todos los equipos y de todos los sueños de la chavalería.
De poco sirve ahora hacer trampas.
Se han marchado todos.
No queda nadie en San Valero.
Porque el que pierde, la paga.

*********
-Yo soy más de billar.
-No no, diga que usted es una manta jugando al futbolín.
-Y al billar.
-Por descontado, dedíquese usted al fúbtol y a pegar patadas.

SIETE

2009-11-16T05:48:00.000-08:00

Nunca antes la palabra pudo describir un sentimiento tan doloroso como los celos, de una manera tan bellísima.

La definición que nos propone al Real Academia de la Lengua Española simplemente es poesía.

Dice, en su acepción séptima, de los celos:

-. Sospecha, inquietud y recelo de que la persona amada haya mudado o mude su cariño, poniéndolo en otra.

Te imaginas la de definiciones que tuvieron que desechar antes de conseguir este verso.

La opinión de la científica, Mendel en mano, cuando dijo qué no eran más que impulsos electroquímicos repartidos por todo el cuerpo.

El filósofo, habitante de la rama, labrador del pensamiento, con la idea del ser y del alma, del yo y el él, del todo y la nada.

Economistas, como el señor de la barba, haciendo cálculos, relativizando todo lo posible la oferta y demanda de miradas.

El escritor, incapaz de buscar la letra adecuada, navegando entre mares imposibles de hojas y epílogos.

Hasta que preguntaron al poeta.
Sacando una cuartilla y un lápiz.
Escribió la séptima.
La más bella.

******
-La definición se las trae.
-Ya lo ve, si le dice a su querida que está mudando sus quereres...
-Igual hasta no la importa.
-Igual

EN MEDIO DEL ONCE

2009-11-15T02:58:00.000-08:00

Sorbos de letras un domingo en Osca.

La carrera del sol.
Por enésima vez, te has levantado temprano con el reto de todos los domingos que duermes al lado del Isuela.
Esta vez no se te puede escapar la victoria.
El sol aún no ha despuntado por Barbastro, cuando tú y tus playeros echaís a correr río arriba con tal de derrotar al amanecer.
Vuelves a perder tras más de diez kilómetros de lucha.
El universo te ha vuelto a ganar.
Vencido el resto del día por el tiempo.

Al ladrón.
Una marabunta de zagales y padres te sorprenden en medio de tu paseo.
Corren persiguiendo un coche rojo que lleva una sirena naranja,
Son muchos y están bien organizados.
Las madres, tiritas y agua en mano, alivian el esfuerzo de la carrera.
Tras ellos, con suma paciencia, dos motos de policía.
Van a tener díficil descubrir quién fue el que cometió el atraco.

Sacrilegios.
Comprar una simple barra de pan es puro morbo.
La panadería invita a entrar, es grande, bonita, bien iluminada, y huele muy bien.
Aunque entre tanto azúcar y almíbar, hay hueco para la desgracia.
La buena mujer, entre sonrisas, te invita a que pruebes parte de sus crímenes.
Y se queda tan ancha.
Te la imaginas rondando los cementerios saco en mano.
Saqueando ermitas y santuaríos.
En busca de los dedos de Santa Teresa o las orejas de San Vicente.
Entiendes, por fin, que haya tanto gitano manco.

El escondite.
Hace bueno, te olvidas del abrigo en casa.
Pero no te fías.
El frío de Canfranc ya ha venido hace días y está esperando.
No sabes dónde.
Aguardando a que den las siete.

CUENTA NUEVA

2009-11-12T13:19:00.000-08:00

- ¿Qué miras?

- Ah, nada nada, estaba pensando, pensando un poco.

- Ya, ¿en?.

- Sabes Gertrude -dijo mientras daba una larguísima calada al cigarrillo- creo que voy a pedir un año de excedencia en el departamento.

- ¿Eh?, ¿va algo mal? - respondió sin apartar la mirada de la página cuarenta.

- Ah, no, no, nada mal, va todo, si, va todo bien, pero, um, creo que estoy un poco cansado, los tiempos, si, los tiempos cambian y a mi tanta prisa me, me supera.

- Ya estamos en mayo, quedan diez días para irnos a descansar a la playa.

- Eu, si, si, pero, pero no, creo que necesito parar, pararme a pensar, bueno, pensar no, no hacer nada.

- No sé cariño, haz lo que quieras, lo que tu quieras, a mi me parecerá estupendo.

- Si, si, seguro.

Tras una eterna calada, y después de pasar a la página cuarenta y cinco, Gertrude, su amada Gertrude, se coló en el silencio de la estancia.

- ¿Y qué piensas hacer?
- Descansar.
- Bien, eso está muy bien.

Basile tuvo que confesarse.

-Bueno...bueno en verdad...esto era una sorpresa.
-¿Cómo una sorpresa?
-Te acuerdas de nuestra luna de miel.
-Oh si, unos días inolvidables cariño.
- ¿Repetimos?
-¿Cómo?
- Quiero, quiero que dure un año.

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Hotel by Railroad (E.Hopper)

- ¿Hopper? ¿Qué raro?
- Sí, rarísisérrimo.

GOTITAS

2009-11-09T04:31:00.000-08:00

Historias rápidas para leer en el ascensor.

Las horas.

Te levantas a los pies de la Sierra Guara, el preludio de los Pirineos; comes viendo el Pilar; cenas en la meseta.

Piensas en cuánta verdad hay cuando oyes decir eso de que los días pueden hacerse interminables.

Madejita.

En un ejercicio arriesgado cruzas la vía por dónde no se debe.

No se ve ningún tren viniendo por la derecha.

Tampoco por la izquierda.

Miras con detenimiento el cambalache de vías que se cruzan al lado de tus pies.

Imaginas la de trenes y destinos que han pasado por allí encima.

Miras otras vez a ambos lados, por si las moscas.

El beso de Klimt.

Una pareja de abuelillos esperan la salida del tren que seguro que les lleva a su casa.

Toman un café, que con el frío que hace, se agradece.

En un gesto que te conmueve, él le da un beso en la mejilla.

Imaginas la de veces que habrá hecho sonreir a su amada con ese sencillo gesto envuelto en tanta ternura.

PORTA CAELI

2009-11-09T01:03:00.000-08:00

Por esas latitudes no había más que dos estaciones, verano e invierno; nadie hasta el momento habia visto pasear por las calles los preludios de la primavera y del otoño.

El frío había dejado las maletas en su cuarto para establecerse allí una larga temporada.

Los árboles vertidos por el viento.

El cuello oculto bajo el abrigo.

Las manos tensas a punto de agujerear los bolsillos.

Aún era pronto para recogerse en casa y hasta mañana.

Optaron por retar al aire congelado y sentarse en el banco.

No había mucha más gente pululando por ahí; un par de estudiantes persiguiendo sus apuntes por la calle, un señor mayor que aún se atrevía a dibujar algo en su libreta, calánndose la boina hasta la nuez y ellos dos.

Tampoco era muy importante, la verdad.

Las manos se mezclaban con los ojos en una madeja desordenada de sensaciones.

Lo espontáneo prevalecía sobre lo planificado, echando por los suelos cualquier intento de calma y de serenidad.

Su pelo sí, mantenía la belleza y el tacto que tanto le gustaba.

La de veces que habrán conjugado el verbo atusar en su primera y segunda persona.

Había nervios y nudos en la estómago.

La luna empezó a hacer giros extraños.

El cielo, poco a poco, empezó a plegarse sobre él mismo y a explosionar por diferentes ángulos de la noche.

Una paleta de colores y de extrañas figuras comenzaron a habitar la bóveda celestial.

Toda la ciudad quedó paralizada en ese preciso y precioso instante.

Los estudiantes tiraron sus carpetas al suelo mientras rezaban a sus dioses.

El hombre de la boina rompió todos sus bocetas, su mano volaba y quemaba la hoja del papel, la velocidad de sus trazos era infinita.

El cielo se estaba abriendo de par en par, parecia el juicio final.

Nada tenía sentido en ese momento, carecía el tiempo de normalidad.

Aprovechando que ella miraba el grandioso espectáculo de colores y estrellas, lanzó al aire su boca en busca de un beso.

Y se lo regaló.

No había lugar para el tiempo ni las esperas.

Ese era el momento.

******

-¿Kandinsky? ¿Cómo?

-Ya...

-No nos estaremos olvidando de Hopper...

-Jamás.

-De Hopper y sus soledades.

-Y de sus luces.

REY SOL

2009-11-04T14:10:00.000-08:00

Abrió su cuaderno de notas por la página dieciseís, viendo ante él un gran reto blanco en forma de cuartilla.

- ¡Aquí puede quedar estupendo!

Antes de marchar a por su trofeo, echó la vista y las páginas hacia atrás. Ciro heredó el gusto por la caza gracias a su madre.
Esa misma tarde, justo al dar las seis y media, preparó su macuto y se echó a la calle.

- Si no me doy prisa, se me va vivito... - decía jadeando mientras miraba una y otra vez las manecillas del reloj.

Sus pasos dejaron atrás el asfalto a la media hora de salir de casa, en ese momento, la tierra y los primeros helechos del monte le abrían las puertas a su decimosexta aventura.
Poco a poco, con toda la paciencia del atardecer, el sol se iba difuminando en una increíble composición de tonos ocres y anaranjados.
El padre Duero se presentó cómo su primer gran obstáculo, las aguas de las primeras lluvias del otoño le daban una fuerza increíble dentro del remanso de paz que aparenta ser el gran río Duero.
Ciro se rasco la cabeza en busca de alguna brillante idea con la que amansar a la fiera del agua, mientras tanto, su objeto de deseo se le iba alejando a cada minuto.
Se acordó de los versos del poeta; nada más hablar de las cárdenas roquedas, el padre Duero convirtió sus rugidos en susurros de peluche.
Nó tuvo valor de mirar hacia atrás, la cara que se le quedó fue un verdadero poema.

Ya daban las siete, toda esperanza de cazar algo que mereciera la pena se esfumaban con las primeros pasos de la noche.
A lo lejos, cuatro gigantes despertaban de su descanso maldito en la roca, justo cuando el sol se despedía de esta parte de la tierra.
El imponente perfil, recortado por el morir colorado del sol, reducían a polvo las intenciones de Ciro.

- ¿Dónde crees que vas? - preguntó el más viejo de los gigantes a Ciro.

El joven aventurero intentó encontrar algo en su voz para contestarle, pero solo hallaba balbuceos.
Al ritmo que marcaba el ocaso, los gigantes volvían a su eterno sepulcro, cubiertos con la niebla del atardecer, que hacía las veces de mortaja; las luces de la ciudad, guiaban a la comitiva hacía ese inmenso cementerio tallado en la piedra.

Ciro sólo tuvo permiso para sentarse y disfrutar del espectáculo del rey sol.
Mañana volverá a cazar atardeceres.

COLABORACIÓN EN BEJOPA

2009-11-03T10:42:00.000-08:00

Buenas noticias.

BEJOPA (asociación cultural de la ciudad de Huesca) ha querido que mis letras colaboren en su revista.
Empezaremos por un artículo sobre la histórica y legendaria comarca del Sobrarbe.

Iremos informando.

Esto es cosa de todos, no solo mía.

Come

CINEMA PARADISO

2009-11-02T13:26:00.000-08:00

Se me ha adelantado el primo que ahora bebe fino.
Pero el tributo que le rinde en su blog es calcado al que pretendía subirme hasta Sión.
Poco o nada se puede añadir a las letras en forma de boina y cabina roja que le escribe er primo sin asento.

Ahora vendrán los típicos homenajes, de los que muchos serán de manual.
La gran lacra de este país es esa enfermedad del olvido, que nos hace querer mal a nuestros verdaderos ILUSTRES.

El Ministerio de Cultura seguirá regalando el dinero de los contribuyentes, tu dinero, mi dinero; para financiar a peliculillas de casi actoruchos, en vez de fomentar y divulgar el verdadero cine español, del que hoy nos deja una parte, una parte muy importante.

Yo mientras tanto, seguiré viendo una y otra vez sus películas, las películas de Jose Luis López Vázquez, Don Jose Luis López Vázquez.

Nuestro cine, el de verdad.

*****

Ah, y si, voy a mandar una carta a estos personajes del ministerio, por lo del Santo Entierro de Juan de Juni.
Y si es mañana mejor.
Parece que nos gusta cada día más empacharnos de pegamento.

FERNANDO SAVATER: OFICIO DE LECTOR

2009-10-29T13:55:00.000-07:00

Enmarcado dentro de la programación del festival PERIFERIAS, hoy jueves día 29 el escritor y filósofo FERNANDO SAVATER, ha presentado su último libro "Misterio, emoción y riesgo".
El escenario elegido para el encuentro con el incómodo ensayista, así se le ha presentado, ha sido el Salón de Actos de la Diputación Provincial de Huesca, que se ha quedado minúsculo ante el cúmulo de gente que allí nos hemos citado.

Todo un lujo para los que gustan de cualquier forma de cultura, ya sea en forma de película, libro o conferencia; y es eso el eje principal de la disertación que Savater nos ha ofrecido, un recorrido por sus pasion por la lectura, por el cine, por la cultura.
Sobre esta base trata su último libro "Misterio, emoción y riesgo", un viaje al gusto del profesor por la lectura y la influencia que las letras han tenido en su trayectoria vital.

Durante algo más de cuarenta y cinco minutos, Fernando Savater, además de hablar de libros, ofreció y compartió con los presentes su punto de vista actual sobre el estado de la cultura lectora.

En el turno de ruegos y preguntas, se pusieron los broches de oro a esta genial velada con el profesor Savater.
Hubo quién preguntó sobre la moralidad de escribir con ordenador en vez de a mano, también plantearon la comparativa entre los superventas de la literatura clásica y la literatura actual e incluso invitaron a Savater a comentar, desde el punto de vista de la comercialización del arte, la última obra de Barceló.
Desde mi butaca se planteó una reflexión y posteriormente una pregunta:

-Siendo cómo dicen, un ensayista, escritor...incómodo, se intuye este adjetivo como algo negativo; pero si esa incomodidad sirve para crear debate, duda, para generar discusión, este calificativo debe de tomar unas connotaciones positivas.

-El panorama de la literatura actual en el ámbito juvenil es bastante preocupante, el tacto de las hojas de un libro se cambian por el tacto de los mandos de una consola.
Las generaciones actuales no están acostumbradas al placer de los libros, generaciones que serán padres y madres, ¿cómo inculcarán los hombres y mujeres del mañana el gusto por el libro, por la lectura?.

Las respuestas han sido breves, pero no por ello menos contundentes.

A la reflexión planteada, el profesor Savater habló de que esa creación del debate, esas opiniones, es lo que le han conferido esa calificación de incómodo.
La pregunta sobre la tendencia de la lectura ha sido realmente aleccionadora: "los libros tendrán un final, pero lo que debe preocuparnos es el final por la lectura. Tenemos que alegrarnos de que se lea, lo que sea, y sobre el soporte que sea. Yo personalmente prefiero el libro siempre"

Claro y conciso.

Un aliciente, las palabras de Fernando Savater para ponernos las pilas todos aquellos que queremos y creemos en la necesidad de la cultura a través de cualquiera de sus formas.

Sirve una u otra forma de manifestación, lo que importa realmente es que agite los corazones.

BANDA SONORA ORIGINAL

2009-10-29T07:45:00.000-07:00

Las primeras boiras anunciaban la llegada del otoño.
Ese mismo sábado cambiaban ya la hora.
Definitivamente se abría la veda para los cazadores de atardeceres.
Se podía pasar horas, tardes enteras, esperando con mucha paciencia la puesta de sol.
La foto era de primer premio: las siete de la tarde, los primeros fríos del final del año entrando por Trasmuro; la Seo allá, en lo alto, tocando con su campanario el cielo gris con toques de azul; y de fondo los imponentes Mallos.

Todo lo que deseaba se resumía en ese momento, que nunca se volvería a repetir.
Atardeceres puede haber muchos, pero ese, hasta el momento, era el más bonito que un cazador de ocasos como él había visto jamás.
Una puesta de sol que jamás ningún pintor podrá reflejar con su paleta y sus pinceles.
Atardeceres llenos de literatura, pero que nunca serán descritos con las palabras exactas, ni por más de mil enamorados poetas.
No hay galería de arte en el mundo con el espacio suficiente para mostrar al mundo el esplendor y majestuosidad de ese cuadro de las siete en punto.

Se imagina dentro de unos años, en ese mismo lugar, con una pequeña llovizna decorando el cielo y el suelo, al lado de…quién sabe.
Mientras tanto, las siete de la tarde serán el punto de partida de su viaje diario por la senda onírica, a la caza de los atardeceres.

Esperando, como todas las tardes…

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Imagen: atardecer en la plana de Huesca, obtenida de www.huesca.com

JUBILEE (segunda parte)

2009-10-28T07:19:00.000-07:00

Buenas noticias para todos.
Buenas noticias para la cultura.

La Revista Atticus contará con las letras de SION a partir del mes que viene.

QUIERA ALGÚN DÍA DIOS

2009-10-26T22:41:00.000-07:00

Definitivamente, hay gente hecha de un material díficil de encontrar hasta en el pozo minero más profundo de Sudáfrica.
Personas capaces de echarse a su zurrón una estatua de Colón, un Puerto Olímpico y hasta una Montaña en Montjuic y echarse andar sin descanso hacia la cima del triunfo.
Gente capaz de lidiar con hojas y hojas de reformas estatutarias, de progreso; callando las voces ajadas por el odio de la historia y amansar las fieras mesetarias de cara avinagrada, que miran con recelo todo lo que lleve Ç.

Y con el panorama que nos rodea, casi es hasta normal, que el mal olvido se apodere de ellos.
Para ver cómo mercadean con tus logros cómo si de la túnica del nazareno se tratase, mire usted, para eso prefiero dejar en blanco mi recuerdo.
Pero esto no es así, en verdad la vida es injusta, castigando a quienes deberían de alcanzar el Olimpo de los dioses de carne y hueso.

Leer sus memorias en catalán es mi particular muestra de respeto y admiración hacia Pasqual Maragall.

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Recomendable leer la entrevista de Juan José Millás a Pasqual Maragall en el País Semanal del pasado domingo 25 de octubre.

PERDONA A TU PUEBLO

2009-10-24T08:25:00.000-07:00

(Este espacio bitacoril no se suele utilizar para labores propias de críticos)

Han sucedido dos asombrosos hechos fílmicos que me han llevado a tomar la decisión (creo que no seré el único) de no destinar ni un sólo _ _ _ _ euro de mi cartera (preciosa por cierto, traída desde México lindo por Carmencita) a la poderosa industria española del cine (sarcasmo)

Libro de los Hechos (cuestión de fe):

1-Ágora
2-Saw VI

1-Amenábar se ha quitado la careta de jovenzuelo seminarista del instituto teológico de los Santos Juanes, para mostrarnos en este larguísimo largometraje (a la par que indigesto) sus verdaderas intenciones, conquistar la tierra con semejantes productos fílmicos, más propios de directoruchos llanos y bidimensionales que no tienen nada que contar al respetable.
Me parezco al director de cine en una cosa, que cuando haces algo mal o puteas un poco a la gente, nadie va a sospechar de ti con esa cara de niño bueno (y con esas gafas, las mías)

2-Van unos gentilhombres que trabajan en la comisión calificadora del Ministerio de Cultura, el mismo Ministerio de Cultura que permite proyectar Ágora, y ponen la X en la sexta parte de la grandiosa saga de Saw (sagadesaw suena muy bien).

Suficiente.

Bastan estas líneas para llegar a la conclusión de que algo va mal por ahí arriba.
O que se han hecho un triturbo con los 3 km de metraje de la pelicula del curilla.

Una cosa está clara (o dos), que me gusta usar el paréntesis (y mucho).